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她忽然想起母亲也喜欢月季，沈府的花园里种了好几株，有红的，有粉的，有黄的。
母亲每天早上都要去看它们，浇水、修剪、捉虫，像照顾孩子一样照顾它们。
“月季这花，看着娇气，其实好养活。”
母亲说过，“你给它多少，它就还你多少。
你对它好，它就开得好，你不管它，它就开得不好，但是不会死。
只要根还在，总有一天会再开花的。”
人也是一样。
。
。
沈如是睁开眼睛，看着眼前那几株瘦弱的月季。
它们是开得不好，但还没有死。
只要根还在，总有一天会再开花的。
入夜后，沈如是回到房间，点了一盏小灯。
她坐在桌前，铺开一张纸，提起笔。
她想写一封信，写给谁呢？写给父亲？父亲已经死了。
写给母亲？母亲也死了。
写给父亲的门生？她不知道他们在哪里，姓甚名谁。
那该写给谁呢？又能写给谁呢？最后，她只是放下笔，把纸揉成一团，扔在一边。
然后，她趴在桌上，无声地哭了起来。
但是这一次，她没有咬手背，因为房间里只有她一个人，没有人会听到。
她哭得很凶，肩膀一耸一耸的，眼泪打湿了衣袖，打湿了桌面，打湿了那张被揉皱的纸。
她哭父亲，哭他被冤枉，哭他死在狱中，哭他临死前还想着她。
她哭母亲，哭她悬梁自尽，哭她临死前只留下三个字——“活下去”
。
这三个字太重了，重得她快扛不住了。
但她不能放下，因为这是母亲留给她的最后一句话。
她哭自己，哭自己从翰林府的大小姐变成了醉梦楼的清倌人，哭自己连哭都要偷偷摸摸的，哭自己不知道明天会怎样，后天会怎样，三五年后又会怎样。
她哭了好久好久，直到哭到没有眼泪了，才抬起头来，用袖子擦干脸，把那张揉皱的纸展开，抚平，叠好，塞进枕头底下——和母亲的那封信放在一起。
然后，她推开窗户，让夜风吹进来。
秦淮河上，月光如水。
她对着月亮，在心里说：父亲，母亲，你们放心。
我不会倒下，我不会认输，我会活下去，还会活得好好的，我会还父亲清白，还家族一个清白，我发誓。
深夜，有人敲门。
“沈姑娘，你睡了吗？”
是婉娘的声音，沈如是犹豫了一瞬，还是起身开了门。
婉娘端着一碗热气腾腾的姜汤站在门外，披着一件旧斗篷，头发只松松挽着，显然是刚从床上起来的。
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