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他那时只是跟着做。
现在他要自己找出那些路线。
沈墨渊把右手贴在胸口，感受着心脏的跳动。
咚、咚、咚。
平缓，有力。
他开始回忆那些口诀，一字一字地念给自己听。
有些记得清楚，有些已经模糊了，只剩下一个大概的轮廓和几个断断续续的句子。
他试着拼凑，像在黑暗中摸一根断掉的绳子，摸到一头，再摸另一头，中间断了一大截，他得自己接上。
拼错了，灵气就乱窜，疼得他额头冒汗。
拼对了，灵气就会往前走一小截，然后停下来，等着他的下一个指令。
他一个时辰才推进了三寸。
三寸。
以前器灵在的时候，同样的距离，一炷香就够了。
沈墨渊咬了咬牙，血从嘴唇上渗出来，咸腥味在舌尖散开。
他没管，继续拼下一句口诀。
他想起第一次修炼时，器灵说过一句话“功法是别人的，路是你自己的。
我只带你走一遍，剩下的你自己走。”
他当时没听懂。
现在懂了。
时间一点一点地过去。
油灯的火苗矮了一截，光暗了一些。
地窖里弥漫着一股油灯烧尽的焦糊味，混着泥土的潮气，像被闷在一个罐子里。
墙上的水珠凝成了一条细细的水线，顺着墙面往下流，在泥地上留下一道深色的痕迹。
他的额头全是汗，顺着脸颊往下淌，滴在麻布上，洇开一小片深色。
背上的衣服也湿透了，贴在皮肤上，又冷又黏。
他打了个寒颤，但没睁眼。
但他的灵气往前推进了五寸。
五寸。
他喘了口气，睁开眼看着自己的双手。
麻布已经被血和汗浸透了，看不清原来的颜色。
他的手指在发抖，因为用力过度，关节都泛着白。
手腕上那几道勒痕陷进肉里，像绳子捆久了的印子，又红又肿。
还不够。
他闭上眼，继续。
又过了一个时辰。
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