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“咔嚓”
骨头碎裂的声音从身体内部传来，像干枯的树枝被一脚踩断。
沈墨渊的瞳孔骤然一缩，喉咙里挤出一声闷哼。
那只金色巨手攥着他，五根巨指收紧，每一根都像烧红的铁箍，勒进皮肉，勒进骨头。
不是那种痛不欲生的感觉。
是那种——身体正在被一点一点挤扁的恐惧。
他的肋骨在往内弯，肺被挤压，呼吸变得断断续续，像被人掐着喉咙在往肺里灌水。
他想吸气，但吸不进去，只能吐出一小口一小口的血沫，顺着嘴角往下淌，滴在金色的手掌里，被蒸发成白烟。
他能感觉到自己的心脏在胸腔里被压得越来越紧，每一次跳动都像是在敲击一块被砸碎的骨头，又闷又疼。
耳膜里全是嗡嗡的轰鸣，夹杂着血液冲击血管的脉动声，沉重而急促。
他听到自己牙齿碰撞的声音，咯咯作响。
模糊的视线里，他看到自己右手腕的印记正在黯淡，像一盏油尽灯枯的烛火，最后一点光在风里摇晃，随时都有可能熄灭。
“小子”
那个嗓音忽然炸响，像沉睡了很久的火山猛地喷发。
不是虚弱，不是疲惫，是带着愤怒的战吼。
沈墨渊浑身一震。
右手腕的印记爆发出刺目的金光，亮得他睁不开眼。
不是淡金色，是燃烧的金色，像太阳在腕上炸开，灼热的冲击波从印记中喷涌而出，将那只金色巨手的手指撑开了一丝缝隙——只是一丝，但够了。
一道虚影从印记中射出，挡在他身前。
那是一个白发苍苍的老者。
很瘦，瘦得像一根枯木，但背挺得像一杆枪，笔直，纹丝不动。
一头白发如瀑般散落，在光柱中飞舞，被气流撕扯成无数道白练。
那张脸上布满皱纹，岁月的痕迹像刀刻上去的，每一道沟壑都浸透了风霜。
但他的眼睛
那双眼睛不是苍老的，是年轻的，燃烧着火焰的。
那是属于一个战士的眼睛。
他手中握着一柄漆黑的长枪。
枪身修长，通体漆黑，像用夜色锻打而成，表面流动着暗金色的纹路。
枪尖上有一点寒光，像被冻结的星辰，锋利得似乎能刺穿一切。
器灵。
沈墨渊瞪大眼睛，嘴巴张开，气卡在喉咙里。
他从未见过器灵的样子。
只听见过声音，只在混沌空间里感觉过那团模糊的灵识。
他想象过器灵的样子，但从没想过会是这样的一个白发苍苍的老人，握着一柄枪，像一座山一样挡在他身前。
“老东西……”
沈墨渊的嗓子哑了，声音发颤，“你还醒着？”
器灵没有回头。
它的身影虚幻得像一阵烟，边缘在风中飘散，身体像用光织成的，半透明，隐约能看到后面正在慢慢转动的金色手掌。
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