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那眼神里有什么呢，我不知道，看不清，也不想看清。
那手抬起来，落在他后脑勺上，没有按，没有引导，只是放在那里，像一只不知道该做什么的手，又像一只做了决定、什么也不做的手。
二狗子的呼吸更重了。
那粗粗的、沉沉的、带着喉音的喘息，从她那被吻得乱七八糟的嘴唇边漏出来，从那被她蹭乱的碎发间漏出来，从那被她揉皱的藏青色睡袍的褶皱里漏出来，和着窗外那落雪的沙沙声，和着那青瓷茶壶嘴最后一丝几不可见的热气。
那暖黄的灯光照着这一切。
照着那四床并排铺开的被褥，照着那壁龛里的枯莲蓬，照着那落地玻璃窗外那没有尽头的、白茫茫的雪。
照着那深紫色丝绸睡袍下面那软软的、小小的、在我怀里慢慢平息下来的身子，照着那藏青色棉布睡袍下面那被揉皱了的、不知道该往哪里躲的、渐渐安静下来的身子。
我低下头，看着怀里那张脸。
那眼睛闭着，那睫毛湿湿的，是刚才那吻的余温凝成的水汽。
那嘴角翘着，那翘着的弧度里，有满足，有安心，有一种“你长大了”
的、没说出口的、像妈妈一样的东西。
我把她搂紧了一些，那小小的身子在我怀里，像一只飞了很久终于落了窝的鸟，不再扑腾了，翅膀收拢了，安安稳稳地缩在我胸口，不动了。
那边，二狗子也停了。
他还搂着妈妈，那黝黑的、粗糙的手还搭在她腰间，可那力度小了，小了，小到变成了一种虚虚的、环着的东西，不是抓了，是抱了。
他的脸埋在妈妈颈窝里，那呼吸从那颈窝里传出来，闷闷的，热热的，一下一下的，像那走了很远的路、终于到了家的人，不用再赶路了，不用再急了。
那窗外的雪不知什么时候停了。
那月亮从云层后面露出来，薄薄的，淡淡的，把那落满雪的庭院照得亮亮的，凉凉的。
那月光从那落地玻璃窗透进来，和那暖黄的灯光混在一起，把那四个人的影子拉得长长的，投在那深棕色的榻榻米上，投在那四床并排的被褥上，投在那壁龛的枯莲蓬上。
那影子有的高，有的矮，有的胖，有的瘦，有的贴在一起，分不清哪个是哪个，有的隔着一点距离，那距离不远，伸手就能够着了。
不知我们拥吻了多久，最后依旧是刘燕最先打破了这看似宁静实则欲火中烧的场面。
她从我怀里慢慢直起身。
那深紫色的丝绸睡袍在她肩上滑了一下——那肩太窄了，那丝绸太滑了，那细细的带子系不住那往下坠的重量。
右边的领口滑下去一大截，露出那小小的、圆圆的肩头，和那肩头下面那一小截锁骨。
她的身子娇小，骨架细细的，可那胸太大了，大得和那小小的身子不成比例。
那睡袍的领口本是V字形的，可那胸太满了，把那V字撑得变了形，那深紫色的布料从那锁骨开始就被撑得绷绷的，每一颗扣子——不，这睡袍没有扣子，只有那一条细细的腰带系着那两片布料。
那腰带还在，可那两片布料早就合不拢了，从那腰带的系处往上，那布料像两扇没关严的门，敞着一道宽宽的缝。
那缝里，是那白腻腻的、鼓鼓囊囊的、挤在一起的两团。
那两团太大了，大到那小小的身子撑不住它们，大到它们从那敞开的门缝里争先恐后地往外挤，把那白腻的、泛着光的皮肤露在外面，在那暖黄的灯光下，像两块刚从水里捞出来的年糕，白得透亮，软得让人移不开眼。
她的身子微微前倾着，那两团沉甸甸地坠着，坠成两道饱满的、圆润的、像木瓜一样的弧线。
那弧线从那锁骨的下面就开始隆起，一路往下，往下，坠到那腰带的系处，被那腰带托住了，托出一道深深的、幽暗的沟。
那沟太深了，深到那灯光照不进去，只有那阴影，只有那从阴影里透出来的、白腻腻的、若隐若现的边缘。
她的头发更乱了。
那栗色的卷发本就没有干透，刚才那一番厮磨，把那半干的发丝蹭得乱七八糟，有的贴在脸颊上，有的垂在耳侧，有的翘在脑后，像一只刚睡醒的、还迷迷糊糊的猫。
那发梢更湿了，不知是汗还是温泉的水汽，把那深紫色的睡袍肩头洇湿了一小块，颜色更深了，贴在那小小的、圆圆的肩头上，把那肩头的形状描得清清楚楚。
她的脸红着，那红从脸颊蔓延到耳根，从耳根蔓延到那敞开的领口下面，蔓延到那白腻腻的、泛着光的胸脯上。
那不是羞的红，是热的红，是那从身体深处蒸出来的、怎么压也压不住的、滚烫的红。
那眼睛水汪汪的，那睫毛上沾着一点什么，亮晶晶的，分不清是泪还是别的什么。
那嘴唇肿着，那上唇的沟更深了，那下唇更厚了，红得像血，润得像涂了一层蜜。
她低头看了看自己那滑落的睡袍，没有伸手去拉。
她只是轻轻叹了一口气，那口气从那红肿的嘴唇间逸出来，软软的，糯糯的，带着一点无奈，一点认命。
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