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的表情。
可那表情只一瞬。
白气散了，她又凑近去看。
这回看得更仔细，头低下去，几乎要贴到锅边。
右手拿着锅铲，轻轻翻动着，让每一根青椒都受热均匀；左手虚虚地护在锅边，像是随时准备调整火候。
她的目光从左到右，从右到左，一寸一寸地扫过去，像在扫描一份合同里的每一个标点符号。
然后她点了点头。
那个点头的幅度极小，如果不是一直盯着她看，根本注意不到。
可她点了。
那是她在阅完一份上百页的案卷确认没有一处纰漏后，才会有的、极微小的、自我肯定的动作。
汗从她额角滑下来。
从发际线里渗出来，汇成一颗，沿着太阳穴往下淌，淌过脸颊，在下颌角那里挂不住，滴在红色围裙的领口上。
又一滴，从鼻尖滴下来，落在锅边，刺啦一声，瞬间蒸成一丝白气。
她抬手抹了一把额头，手背蹭过眉眼，蹭过鼻梁，蹭过嘴唇——那个动作随意得很，像是这厨房里只有她一个人，像是那些矜持和冷傲都被热气蒸化了。
手背放下来时，嘴唇润润的，亮亮的。
直到这时专注烹饪的她似乎才察觉到门口站着的我和二狗子。
她侧过脸，往门口扫了一眼。
右眉抬着，嘴角那丝弧度弯着。
可那眼神里没有平日的审视，只有一种被热气蒸出来的、软软的、懒懒的光。
那光从眼梢斜斜地过来，落在门口的人身上。
“站着干什么？快回屋把作业写完。
妈，娘这儿还要一会儿，鸡还没炖好哩。”
她声音不高，被油烟机的轰轰声压着，软软地飘过来。
“嗯嗯！”
我俩齐声应是，乖乖地钻进了房间，一边从书包里掏出作业，一边歪着头偷偷观察厨房里的美熟母。
嘱咐完我俩，妈妈又转回头去，把火关小了一点。
那个关火的动作，那个旋转钮时手指的力度，精确得像在调节显微镜的焦距。
她看了一眼锅里的汤汁，又看了看腕上的表——那块她在法庭上用来掐学生答辩时间的表——在心里默数了三秒，然后才把锅端起来。
锅倾斜着，菜滑进盘子。
她握着锅柄的手腕细细的，却稳得没有一丝晃动。
菜在盘子里堆成一座小山，青椒的绿，肉丝的褐，蒜末的白，油汪汪的，冒着热气。
她放下锅，拿起筷子，把盘边溅到的一滴汤汁擦掉。
那个擦的动作，极轻，极仔细，像她平时用橡皮擦去文件上多余的铅笔痕迹。
然后她才直起腰，长长地吁了一口气。
那口气从红润的嘴唇间逸出来，软软的，满足的，像一个刚完成一项精细工作的手艺人——或者一个刚打赢一场难缠官司的律师。
汗还在她身上淌着。
从脖颈淌进锁骨窝，从锁骨窝淌进内衣里，从腰侧淌进围裙里，从腿根淌进短裤里。
灰色的运动内衣湿透了，紧紧贴在身上，勾勒出每一道曲线。
红色的围裙也湿透了，深深浅浅的红，像是火烧透了，又像是玫瑰浸了水。
她就那么光着脚站在那里，一手端着盘子，一手握着锅柄。
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