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午后的阳光斜斜地照进厨房，余艺手里刚倒满一杯水，手机突兀的震动声便打破了这份宁静。
他放下玻璃杯，走到客厅。
屏幕上显示的是他继父的号码，他没有存这个号码，但那串数字他烂熟于心，不是因为亲近，而是因为每一次看到它，都意味着他又要被卷进那个他不喜欢但又摆脱不了的东西里。
他接起来，那头的声音是他继父的秘书，客气、公式化、不带任何感情色彩：“余少爷，公司这边出了点状况，先生请您马上回来一趟。”
余艺到余家的时候，客厅里坐了好几个人。
继父坐在主位上，面前的茶几上摊着几份文件，纸张的边缘被风吹得微微卷起。
他妈妈坐在旁边的单人沙发上，手里捏着一杯茶，茶杯在杯碟里轻轻晃着，发出细碎的、瓷器碰撞的声响。
看到他进门，她的目光在他脸上停留了一瞬，然后移开了。
继父把一份文件推到他面前，动作不大，但那份文件在光滑的桌面上滑了一段距离，停在他手边。
纸张是簇新的，油墨的味道还没有散尽。
余艺低头看了一眼，那些条款、数字、百分比在他的视线里变成了一片模糊的、看不懂的符号。
“你自己看看，”
继父的声音不大，但那层平静下面是压了很久的怒意，“你负责的那块，账面上亏了将近叁千万。
叁个月的工夫，钱去哪了？”
余艺没有看那份文件。
他不需要看，因为他知道自己做了什么。
那些签名是他签的，那些文件是他递的，那些钱是他亲手从继父的账户里转出去的——但那个让他做这些事情的人是杜笍。
他的脑子里像是有无数块碎片在飞速旋转。
每一份文件，每一张纸，杜笍说“签这里”
，他就签了；杜笍说“这个先不用看你放心”
，他就没看。
他从来没有问过为什么，因为他以为她是为他好。
她说的每一句话他都信了，她让他做的事他都做了。
她把他的股份转给了余荔。
他想起那天在餐桌上，杜笍坐在他对面，在那张餐桌上，只言片语的温情，现在想来，每一条线索都指向了同一个答案。
他以为她是为他好，因为她是他第一个主动要他的人。
这个念头把他从那个房间里推了出去，他走到走廊尽头的阳台上，手撑在栏杆上，低下头看着楼下那片修剪整齐的草坪。
杜笍是余荔的人。
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