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余艺把最后一个碗放进沥水架，擦干了手，转过身来。
他看着杜笍，嘴唇蠕动了一下，那个表情她很熟悉——想说，又不知道该怎么说，或者想好了说辞但不确定说出来之后会得到什么样的回应。
他往前迈了一步，缩短了两个人之间的距离，近到她能闻到从他身上飘过来的、那股甜丝丝的沐浴露味道。
“你……是不是不舒服？”
余艺问，声音比他平时说话的时候低了很多，那种理所当然的质问语气不知道什么时候消失了，取而代之的是一种试探的、小心翼翼的、像是在踩一块不知道结不结实的冰面的语气。
“没有。”
杜笍说。
余艺的眉头皱了一下。
他不信，但他没有像以前那样追问“那你为什么不高兴”
“你摆脸色给谁看”
，他只是站在那里，手指在身侧攥了攥，又松开了。
“你没有说‘没事’，”
他的声音更低了，“你说‘没有’。
‘没有’和‘没事’不一样。
‘没事’是……你有事但不想说，‘没有’是……你连撒谎都懒得撒了，就直接告诉我‘没有’。”
杜笍看着他，他什么时候变得这么会读了。
她没有回答，绕过他走出了厨房，上了楼。
余艺站在厨房里，听着她的脚步声在楼梯上消失，咬了咬嘴唇，跟了上去。
卧室的灯没有开，只有床头那盏小夜灯亮着，昏昏黄黄的一小片光。
杜笍躺在床的一侧，面朝上，眼睛睁着，看着天花板。
她听到余艺进来的声音，没有说话。
床垫微微凹陷，他的重量落在她旁边。
他在她身边侧躺下来，面对着，好几秒之后，声音从很近的地方传过来：“你是不是来那个了？就是……那个……大姨妈？”
杜笍偏头看着他，他靠得很近，近到她能看清他瞳孔里自己的倒影。
“要不要我给你泡杯红糖水？”
他问。
杜笍的眉头皱了一下。
那种烦躁不是针对余艺的，是在外面带回来的。
那个下午，那家医院，那张报告，那声“真的是你啊”
。
它们像一层厚厚的、密不透风的膜裹在她身上，裹得她喘不过气。
她现在不需要红糖水，不需要关心，不需要任何人在她耳边发出任何声音。
“你出去吧，”
杜笍说，“让我一个人待一会儿。”
余艺的表情变了——先是困惑，然后是受伤，然后是一种他惯用的、把受伤伪装成愤怒的东西。
他的嘴唇抿成一条线，下巴微微扬起，眉头拧着。
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