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他又推了推，这次用了更大的力气。
杜笍的睫毛颤了颤，眉头皱得更紧了，嘴唇翕动了一下，发出了一声细微的、沙哑的声音：“……水……”
余艺愣住了。
这样的她和平时那种从骨子里透出来笃定和从容的她判若两人。
余艺把水杯凑到她嘴边，一只手托起她的后脑勺，动作笨拙得差点把水灌进她鼻子里。
她呛了一下，咳嗽了几声，水从嘴角溢出来沿着下巴往下流，他用手背去擦，手背碰到的皮肤烫得像火烧。
她就着他的手喝了好几口，嘴唇被水润湿后恢复了一点颜色。
她的眼睑颤了颤，像是想睁开眼睛但眼皮太重了，睫毛扑扇了两下，最终还是没有打开，头重新歪回了枕头上。
余艺把她的头放回去之后又把退烧药塞进了她嘴里。
他的手指碰到她的嘴唇时她的嘴唇本能地含了一下他的指尖，那个动作是无意识的，她的舌头软软的、热热的，在他指腹上一触即收。
余艺的手指僵在那里，心脏跳了一下。
他飞快地抽回手，把水杯放到一边，用被子把她裹紧，去卫生间弄了一条湿毛巾敷在她额头上。
他把毛巾迭成了一个不太规整的长方形，放在她额头上的时候歪了，他又调整了一下，调整完以后看起来还是很歪。
他放弃了。
他在床边坐下来，双腿盘着，两只手搭在膝盖上，像一个被老师罚坐的小学生。
杜笍的呼吸在药物的作用下渐渐变得平稳了一些，额头上的湿毛巾已经不再冰凉，余艺每隔一会儿就把它拿下来，去卫生间冲一遍凉水再敷回去。
来来回回跑了很多趟，跑得脚底板都被走廊的地板冰得麻木了。
他不记得自己跑了多少趟，也不记得自己换了多少次毛巾。
时间在他的感知里变成了一种黏稠的、流动缓慢的东西，像快要凝固的水泥，每一步都要花比平时多出好几倍的力气才能迈出去。
他的身体在告诉他他很累。
昨晚被折腾到失去意识的余韵还在他骨头缝里残留着，酸软、乏力。
他没有吃早饭——或者说他没有想起来要吃早饭，那些关于“杜笍做的饭不好吃”
的挑剔在此刻显得荒谬而遥远。
因为那个做饭的人正躺在他面前，闭着眼睛，呼吸滚烫，连睁开眼睛的力气都没有。
他忽然意识到一件事。
他从来没有照顾过任何人。
他活了这么多年，从老男人的金丝笼到余家的冷板凳，他一直是那个被照顾的人，那个被宠的、被惯的、被捧在手心里的、所有人都围着他转的人。
他从来没有给任何人递过一杯水，没有给任何人盖过被子，没有在任何人发烧的时候守在床边，一次又一次地换额头上的湿毛巾。
他不知道该怎么做。
他笨拙、慌乱、效率低下，像一个第一次走进厨房的人面对一堆陌生的锅碗瓢盆，每一个动作都充满了试探性和不确定性。
余艺看着杜笍的脸，忽然觉得她很脆弱。
他不知道这个念头是从哪里冒出来的。
这个念头毫无道理——杜笍是那个把他关起来的人，是那个操他、打他、控制他、让他又恨又怕又离不开的人。
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