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“你就非得知道不可？”
他问。
“对，你说吧。”
她霸道地说。
“一半一半，我妈是藏族。”
安颐点头，果然如她所料，她有种奇怪的感觉但这感觉转瞬即逝，她没来得及抓住就转眼不见了，她就没管，又问：“你会说藏语吗？”
。
“会一些，我妈在的时候会说的多一些，后来就忘得差不多了。”
他答。
“你妈妈不在了吗？抱歉。”
她马上说。
赞云瞟她一眼，说：“跟外国人学的？抱什么歉？我妈不在的时候，你才几岁，和你有什么关系？”
安颐不知道为什么觉得这回答很有趣。
她之前的世界里人人都在打造自己的形象，要热情要有趣要有边界感，但没有人真的关心别人到底是怎么样的人，大家像一座座孤岛，嘴里说着千变一律虚情假意的话，打扮得千变一律大同小异，赞云不一样，他像头野兽突然闯进这种文雅铺满地毯的地方，把那些假花幕布都毁了，站在房子中间咆哮着。
安颐笑起来。
她把手里的饼收起来放在旁边的手套箱上，扯了一张纸擦了擦嘴，拉下副驾上的后视镜，对着镜子涂起口红。
赞云瞟了一眼那饼，发现还剩一半，问她：“这就不吃了？”
“不吃了”
。
安颐咧着嘴方便涂口红，说话含含糊糊，涂完了，她把上下嘴唇往里一收抿了抿，又接着说，“吃太饱容易昏昏沉沉脑子不清醒，另外坐着胃容易往外突，不好看，演出前不能吃太多东西。”
她把后视镜“啪”
地一声推回去。
她的嘴上涂了一层哑光的深红色，让她的嘴唇像一颗嘟嘟的新鲜的樱桃一样。
赞云把目光移回路上，他什么时候变成诗人的，他他妈自己也不知道。
他又问了问，演出多长时间，报酬多少，累不累之类的话题。
“不累，一个在巅峰状态的钢琴演奏家想要保持状态一天花在练习的时间要远远大于这个数，这是最基本的，我现在的水平也就是糊弄下外行，在真正的内行面前是拿不出手的，他们一听就能听出我疏于练习，状态不对。
我其实是借他们的钢琴做练习，他们还给我钱。”
她笑着开了句玩笑。
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