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归叶在他手里微微颤动了一下，像是在回应什么。
他打开门，走进房间。
门在他身后关上的那一刻，走廊的灯光暗了下来。
系统维护的提示灯一盏一盏地亮起来，红色的光点密密麻麻地缀在墙壁上，像一整片冰冷的星河。
没有人经过0709的门前。
没有人知道门的另一边，有一个人握着刀靠在门板上，听着自己的心跳。
一下，两下，三下。
他在数。
数这是他成为“郁秋”
之后的第几天，数这是他作为“郁秋”
藏在徐锦时身边的第几次落日，数他还能在这个不属于自己的位置上站多久。
他的手指从归叶的刀锷上滑过，按住了那道裂痕。
三毫米。
明天上午十点，训练场。
徐锦时会站在那里，手里握着云回，枪尖对准靶心。
他会在射击的间隙停下来，用拇指抹一下枪膛线，然后转头看向旁边的靶道。
他会看谢砚辞。
谢砚辞会站在他旁边的靶道上，骨吟在手里转过半圈，银白色的骨弦绷紧又松开。
他会用那种不近不远的态度回应徐锦时每一个眼神，不热络，不冷漠，刚好让徐锦时觉得舒服。
而郁秋不会在那里。
郁秋会在这个房间，这道门板后面，这把刀旁边。
他会把归叶横在膝盖上，拇指按着那道裂痕，想象自己在靶场门口站着，透过那道永远关不严的门缝看着里面。
看着徐锦时朝谢砚辞走过去。
看着谢砚辞低下头看徐锦时的手。
看着那双手，那只右手，那个曾经把归叶从地上捡起来还给他的、修长干净的、骨节分明的右手。
那只右手现在握的是云回。
那把枪的名字叫云回。
云回。
连名字都在等一个人回来。
郁秋闭上眼睛，把归叶竖起来，刀鞘抵着地面，额头抵着刀柄。
他的脊背弓成一个孤独的弧度，像一座被风沙侵蚀了太久、终于快要坍塌的石碑。
寂静的房间里，没有人听见任何声音。
没有叹息，没有呜咽，没有任何可以证明他还活着的声响。
只有归叶在黑暗里发出一声极轻极轻的嗡鸣。
像一声被压在喉咙深处的回答。
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