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你能记住的只是一个故事——一个关于‘你和某个人曾经认识’的故事。
那不是记忆。
那是一个被灌输的叙事。”
他的手腕在徐锦时的手掌里微微转动了一下，像是想要挣脱，但又没有真正用力。
“我不要你记住一个故事。”
郁秋说。
他的声音终于有了一丝裂痕，像一面被重击过的玻璃，裂纹从中心向四周蔓延，但还没有碎。
“我要你记住那些……那些你自己经历过的东西。
那些东西没有了。
回不来了。”
徐锦时的手松开了。
不是因为郁秋的话让他放弃了。
而是因为他感觉到了一种东西——一种从郁秋的手腕上传来的、通过他的掌心传递到他全身的东西。
那不是信息，不是语言，不是任何可以被描述的东西。
那是一种温度，一种频率，一种只有两个曾经在生死之间互相托付过生命的人之间才会存在的共振。
他的右手虎口上的旧疤不再刺痛了。
它开始发热。
那种热不是灼烧感，而是一种温暖的、缓慢的、像血液流动一样的热。
那道疤在他的皮肤上活了二十年——他不记得它是怎么来的，但它的每一次跳动、每一次刺痛、每一次发热，都在告诉他一个他无法用大脑读取的故事。
“我会想起来的。”
徐锦时说。
郁秋的背影又僵了一下。
这一次的僵直比前两次都长。
“你不会。”
他说。
“我会。”
徐锦时的声音突然变得很坚定，坚定得连他自己都感到意外。
“我不知道为什么，但我知道。
我的身体记得你。
我的肌肉记得你。
我的——”
他抬起右手，看着虎口上那道发烫的旧疤，“我的伤疤记得你。”
郁秋终于转过身来。
烈火在他的身后燃烧，把他的轮廓镀上了一层橙红色的光。
他的脸上——那张冷峻的、平静的、像镜子一样反射不出任何情感的脸上——终于出现了一道裂痕。
他的眼眶红了。
不是那种戏剧化的、夸张的红。
是一种隐忍的、克制的、被压了太久之后终于从最深处渗透上来的红。
像地壳深处的岩浆，经过无数年的挣扎，终于在地表找到了一条最细微的裂缝。
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