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车速表上的数字跳到了一百八。
他没有再说话。
他只是盯着前方被车灯照亮的路面，一遍一遍地在心里念着她的名字。
南峥。
南峥。
南峥。
等我。
阁楼里。
南峥听见楼下的动静变了。
脚步声来回走动，有人在搬东西，有人在打电话，有人在用她听不懂的方言快速地交谈着什么。
她知道警察走了。
她刚才听见了警笛声，听见了有人在院子里说话，听见了她妈尖着嗓子说“没有没有，我闺女没回来，你们搞错了”
。
然后警笛声又响了，越来越远，最后消失了。
希望破灭的声音，原来是这样的——不是轰隆一声，是呜哇呜哇的声音越来越远，远到听不见，然后一切归于寂静。
寂静比任何声音都可怕。
她靠在墙上，没有哭。
她已经没有眼泪了。
眼泪在之前那场控诉里流光了，在周嵘的胸口流光了，在那些无数个以为能得救的瞬间里流光了。
现在她什么都没有了，连眼泪都没有了。
她听见楼下的人在商量什么。
声音压得很低，但她还是能听见一些片段——“天亮之前送过去”
“别让她喊”
“麻袋，对，用麻袋”
。
他们在安排怎么把她运走。
像安排怎么运一车白菜。
几点装车，走哪条路，送到哪个地方。
每一步都想好了，每一个细节都安排妥了。
她忽然想到一个问题——她爸妈收了钱，把她卖了。
那她走了之后，这十二万会用来干什么？给她弟交学费？翻修房子？还是存起来，等过几年再用同样的方式，给她弟娶一个像她一样的媳妇？
她不知道。
她也不想知道。
她只知道，这十九年，她在这个家里，从来不是一个女儿。
她是一件商品，从出生那天起就贴着价签，等着被卖掉。
价签上的数字在变——小时候是学费，长大一点是彩礼，现在是十二万。
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