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沈知微，你现在好不容易才……学会了笑。”
“林晚。”
沈知微打断了她，声音清冷而笃定，“你是怕我想起她，还是怕我想起那个大雪纷飞的傍晚，你松开行李箱拉杆的声音？”
那种由于大脑重塑而产生的奇怪直觉，再次精准地命中了红心。
林晚感觉自己像是在光天化日之下被剥光了所有伪装。
那些关于海德堡的逃离，那些在四十二秒里的等待，那些由于无法承受沈知微的自毁而产生的、卑鄙的解脱感。
“我都怕。”
林晚终于哭了出来，没有声音，只有眼泪大滴大滴地砸在沈知微苍白的手背上。
沈知微没有抽开手。
她反而用那只手，慢慢地、笨拙地向上攀爬，直到指尖碰到了林晚湿冷的面颊。
“我以前一定很爱你。”
沈知微轻声说，那是一个不带感情色彩的陈述句，却比任何告白都让林晚感到绝望，“因为即使在我的记忆库被格式化之后，每当你靠近，我的心率波动依然会偏离正常曲线。
这种底层的代码冲动，是不会骗人的。”
林晚感觉到自己的灵魂在那一刻被撕裂成了两半。
一半在祈求那个残破却真实的沈知微回来，另一半却在贪恋这个温柔而虚假的、被剥离了痛苦的幻影。
“如果你决定不让我记起，”
沈知微的指尖在林晚的眼角停留，描摹着那里的湿润，“那我就会一直做一个会因为红烧肉而开心的傻瓜。
我会对你很好，我会每天练字，我会让你觉得你从来没有去过海德堡。”
她的目光变得异常深邃，像是一口盛满了夜色的古井。
“但那样的话，林晚，你记得的那个人就真的死了。”
窗外的风猛地大了一点，吹得窗帘一角发出轻微的拍打声。
夜灯的火焰晃动了一下，将两人的影子拉扯成一种扭曲而缠绕的形状。
林晚想起了父亲。
想起他在叔叔葬礼后，盯着那张空白的遗嘱，低声呢喃着：“如果他到最后都没能说出一句真心话，那我这辈子的陪伴，到底算什么？”
那是发现自己从未真正触碰到对方灵魂的那种虚无感。
如果沈知微永远活在这种人为制造的温室里，那林晚爱的是谁？是这个被剥离了痛苦的标本，还是那个虽然满身伤痕却真实存在的同类？
“沈知微，你总是……要把最难的题丢给我。”
林晚把脸埋进沈知微的掌心里，任由那种混合着药味和冷香的气息将自己淹没。
“因为我确定，你会给我一个正确答案。”
沈知微的声音越来越轻，带着一种交付一切的坦然，“即使那个答案会让我痛苦，只要是你给的，我都接受。”
呼吸声渐渐变得均匀。
沈知微再次睡着了。
林晚没有动，依然维持着那个虔诚而卑微的姿势。
她感觉到沈知微的脉搏在她的耳膜边跳动，一下，一下，缓慢而有力。
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