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病房里的灯在九点半准时熄灭。
那道属于规则的冷白光瞬间退去，床头那盏橘黄的小夜灯颤巍巍地接管了这片小小的星系。
光晕晕开的范围极窄，勉强够着床头柜上那盆陈屿精心修剪过的绿萝，叶尖上还挂着一颗不知何时凝结的水珠。
沈知微整个人陷在雪白的被褥里，只露出一张近乎透明的脸，她的睫毛在颧骨上投下两道细密的、微颤的阴影。
林晚仍旧坐在那把铁椅上。
椅面早已被她的体温熨得温热，甚至带着一种由于久坐而产生的、令人心安的钝感。
她的指尖虚虚地搭在床沿的金属护栏上，冰冷的触感与指腹的温热反复博弈。
“林晚。”
沈知微的声音从被褥的缝隙里逸出来，带着未散的睡意，轻得像是一场梦的开场白。
“嗯。”
“今天太阳落山的时候，有一片银杏叶贴在玻璃上。”
沈知微侧过头，夜灯的光在她的一只瞳孔里点燃了一个微缩的橘色火种，“那是某种告别的信号吗？”
林晚感觉到喉间一阵滞涩。
沈知微现在太喜欢用隐喻了，这种不再精确的语言表达，像是一根根柔软的刺，精准地扎进林晚那些尘封的、布满铁锈的记忆里。
“只是风把它带过来了。”
林晚开口，嗓音沙哑得如同被砂纸打磨过。
沈知微看着她。
那道目光里没有以往那种剖析逻辑的锐利，取而代之的是一种近乎残酷的清亮。
在这种注视下，林晚感觉自己那些关于海德堡、关于背叛、关于逃避的秘密，正顺着血管的跳动无处遁形。
“我想听你说说我。”
沈知微的手从被子里探出来，试探着勾住了林晚的袖口，指尖的力道微弱却固执，“不是周言嘴里那个‘计算天才’，也不是陈屿眼里那个‘永动机’。
我想听听，在你的那个版本里，沈知微是谁？”
空气在那一瞬间变得粘稠。
林晚闭上眼，眼皮内侧是一片混浊的暗红。
她想起沈知微在天台上那个决绝的背影，风把她的灰色连帽衫吹得像一只折断翅膀的飞鸟。
她想起沈知微在那个卡在97%的夜晚，眼底闪烁着近乎疯狂的、自毁的蓝光，指尖在键盘上敲击出的每一声，都像是对自己灵魂的凌迟。
“你是个……”
林晚开口，每一个音节都像是从干涸的古井里打捞上来的碎石，“很吝啬的人。
不给别人靠近的机会，也不给自己喘息的余力。”
沈知微听得很认真，那种专注甚至让林晚感到了一丝恐惧。
“那我以前快乐吗？”
沈知微追问，指尖在林晚的袖口上轻轻摩挲，带起一阵细微的、让人战栗的酥麻。
这个问题像是一道无解的费马定理。
林晚想说“不快乐”
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