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沈知微开始记笔记。
这是林晚在术后第三天早晨撞见的画面。
推开病房门时，清晨那道近乎透明的曦光正斜切过病床，落在沈知微单薄的脊背上。
她靠着枕头，手里攥着一支不知从哪儿捡来的廉价圆珠笔，在空白的处方本上逐字雕琢。
她的指关节因为用力而泛出青白，手腕微不可察地颤抖，那种姿势极度陌生——像是在试图降服一只完全不听使唤的猛兽。
林晚停在门槛处。
视线里，那个背影与记忆中的剪影重叠，又在笔尖划过纸面的艰涩声中剥离。
以前的沈知微，握笔时手指会自然舒展，食指第二关节微屈，那支伴随她多年的钢笔在纸面上行走的节奏，像是一场精准而优雅的微型芭蕾。
她曾用这种节奏推演过无数让同行战栗的数学公式，笔尖流淌出的是逻辑的绝对秩序。
而现在，她像一个在沙滩上用树枝涂鸦的孩子，每一画都在与大脑皮层里那些断裂的、陌生的信号搏斗。
“圆珠笔尖划破纸张的声音很刺耳。”
林晚开口时，声音压得很低，像是怕惊扰了某种易碎的平衡。
她手中的小米粥隔着塑料盒透出温热。
沈知微的肩膀明显一悚。
那种本能的防御反应让林晚心头一紧。
紧接着，沈知微转过头，眼底闪过一丝近乎心虚的慌乱，甚至带了点孩子气的局促，试图将那处方本往枕头深处藏匿。
“没什么。”
她的解释单薄得像窗外的雾。
她看着林晚，视线在林晚的眼睛和那个露出一角的本子之间徘徊，指尖不自觉地摩挲着被面。
“真的没什么。”
这句重复里藏着一种尚未建立起信任的、客气的倔强。
林晚没有接话。
粥碗落在大理石台面上的碰撞声轻细，盖子掀开，浓稠的米香在消毒水味弥漫的房间里横冲直撞。
沈知微以前最抵触这种高升糖指数的食物，她曾隔着眼镜片，用那种冷淡如精密仪器的语调说，“碳水化合物的热力学转化效率过低，只会让大脑变慢”
。
但此刻，沈知微正盯着那碗粥，眼神里跳动着一种从未有过的、对生存本身的新鲜感。
“先喝一点。”
林晚避开了关于本子的探询。
沈知微接过碗时，指尖不经意擦过林晚的手背。
那种温热的触感让沈知微迟疑了片刻，她低头抿了一口粥，小米的甜腻似乎缓解了某种紧绷。
她放下勺子，终于像是下定了决心，从枕头下抽出那个被揉皱了边缘的本子，轻轻推到了林晚面前。
林晚垂眸。
处方本的第一页，字迹歪斜、颤抖，有些笔画重叠在一起，像是碎裂的公式在残骸里重组：
李老师——导师。
教数学，对我很好（周言说他为了我的手术找了三个专家）。
周言——以前的朋友。
性格很大声，喜欢穿红衣服。
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