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不是飞机，是别的什么。
他抬起头，往北边看。
山坡后面，升起一团黄尘。
黄尘越来越大，越来越浓，像有什么东西在那边移动。
“来了。”
老杨的声音很平静。
阿昌的心跳突然快了起来，咚咚咚的，像有人在胸口擂鼓。
他握紧枪，手指搭在扳机护圈上，手心全是汗。
黄尘越来越近，渐渐地能看清人影了。
很多人，排成纵队，沿着山路走过来。
前面是骑兵，骑着马，扛着旗。
旗是橙白绿三色，中间有个轮子。
后面是步兵，扛着枪，排成两列，走得不算整齐，但也不散乱。
再后面是卡车，一辆接一辆，车顶上架着机枪。
阿昌数了数，数不清。
太多了，像蚂蚁一样，密密麻麻地从山坡后面涌出来。
“排长，打不打？”
阿昆的声音在发抖。
老杨没理他，举着望远镜看了一会儿，放下。
“等他们再近点。
近了再打。”
印度人越走越近。
能看清他们的脸了，黑黑的，有的裹着头巾，有的戴着帽子。
枪是英国的李·恩菲尔德，背在肩上，枪口朝下。
走在最前面的几个人骑在马上，东张西望的，像是在看风景。
三百米。
两百米。
一百五十米。
“打！”
老杨的声音像刀子一样劈开空气。
阿昌扣下扳机，枪托狠狠地撞在肩膀上。
他顾不上疼，拉枪栓，推子弹，再扣扳机。
身边的枪声响成一片，噼里啪啦的，像过年放鞭炮。
走在最前面的骑兵像割麦子一样倒下去。
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