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不是不疼，是不敢疼。
躁郁症发作起来，不是狂躁的嘶吼，不是失控的打闹，是一种深入骨髓的压抑，是脑子里塞满了杂乱的回忆，却又死寂一片的矛盾，是童年所有的黑暗、恐惧、绝望，瞬间涌上心头，路鹤鸣暴戾的眼神，挥下的皮带，冰冷的呵斥，一遍遍在脑海里回放，挥之不去。
他喘不上气，双手死死攥紧，指甲深深掐进掌心，留下几道深深的月牙印，试图用这份痛感，拉回自己飘远的神志，可没用，那份无处宣泄的痛苦，越来越浓，快要把他彻底撕碎。
唯一的念头，找药。
那盒能救他命的药，是他此刻唯一的救命稻草。
路行睁开眼，眼神依旧冰冷，动作却乱了，他踉跄着扑到书桌前，一把拉开最上层的抽屉，指尖胡乱翻找，把里面的书本、纸笔、零碎物件，全都扫落在地，纸张散落一地，一片狼藉，他却全然不顾，眼神死死盯着抽屉，没有找到那个熟悉的白色药盒。
他又猛地拉开第二层，动作越来越急促，越来越疯狂，抽屉里的东西被他悉数扫出，散落一地，依旧没有药的踪影。
“药呢……”
路行低声喃喃，声音轻得只有自己能听见，没有颤抖，没有哽咽，只是带着一丝麻木的茫然，眼尾悄然泛起一层淡红，睫毛微微湿润，一滴眼泪毫无预兆地滑落，刚到下颌，就被他飞快抬起的手，狠狠擦去，不留一丝痕迹。
他依旧没哭，依旧克制到极致。
他蹲下身，在散落一地的书本纸张里疯狂翻找，指尖蹭上灰尘，被纸张划破，也浑然不觉，一门心思只想找到那盒药，可无论他怎么找，那盒药，就像凭空消失了一般，再也找不到丝毫踪迹。
找不到药，就压不住躁郁，就逃不开那些黑暗的回忆，就只能被痛苦吞噬。
绝望，彻底将他笼罩。
路行缓缓停下动作，蹲在一片狼藉的地板上，双手死死攥着头发，额头微微低垂，脊背依旧挺得笔直，没有发出一丝声音，没有丝毫崩溃的迹象，只有眼尾的淡红越来越浓，睫毛上沾着细碎的湿意，又一滴眼泪无声滑落，砸在地板上，晕开一小片湿痕，随即被他迅速擦去。
他不能崩溃，不能示弱，不能认输，哪怕身处绝境，也要守住自己最后的尊严。
就在这时，他的视线，落在了书桌的角落。
一把小小的银色眉刀，静静躺在那里，刀刃薄而锋利，泛着冰冷的光。
心底那份无处宣泄的压抑和绝望，在这一刻，彻底失控，他的身体先于理智，缓缓伸出手，握住了那把眉刀。
指尖触碰到冰凉的刀柄，刺骨的凉意，让他混沌的神志清醒了几分。
他没有犹豫，把刀刃轻轻贴在自己左手腕内侧，没有疯狂的撕扯，没有失控的嘶吼，只是平静地、轻轻地，划了下去。
锋利的刀刃划过皮肤，一道浅而细的伤口，瞬间浮现，一丝鲜红的血珠，从伤口处渗出，顺着白皙的腕骨，缓缓往下滑落，带来一丝细微却清晰的痛感。
正是这份皮肉上的疼，硬生生把他快要飘离的神志，拽了回来，让他从那份无边的绝望中，暂时挣脱出来，心底那份快要将他吞噬的痛苦，得到了一丝微乎其微的宣泄。
他没有停手，却也没有失控，只是依旧平静，一下又一下，在手腕上划出几道浅而细的血痕，动作麻木，却极度克制，没有歇斯底里，没有自我放弃，只是用这种极端的方式，对抗着无人能懂的痛苦，用身体的疼，掩盖心底的沉疴。
全程，他都安静地蹲在那里，脊背挺直，神情麻木，没有哭出声，没有哽咽，没有丝毫颤抖，只有偶尔滑落的一两滴眼泪，被他快速擦去，仿佛手腕上那些渗血的伤口，根本不会带来疼痛，仿佛他所做的，不过是一件再平淡不过的小事。
他从不脆弱，从不软弱，哪怕被病痛折磨，哪怕身处黑暗，哪怕用这种方式自我救赎，也依旧倔得让人心碎，依旧守住自己最后的体面，绝不外露半分不堪。
门外，林远始终没有离开。
他一路默默尾随，从街道到楼下，再到楼道里，始终守在路行家门外，没有敲门，没有打扰，只是安静地站在漆黑的楼道里，听着门内的动静。
起初是抽屉被拉开的声响，紧接着是东西散落一地的嘈杂，再然后，是死一般的寂静，静得让人恐慌，静得让人心脏发紧。
林远向来沉稳淡定，无论遇到什么事，都能保持平和，可这一刻，他的指尖瞬间发冷，铺天盖地的恐慌，席卷全身，向来无波无澜的眼底，第一次浮现出明显的慌乱。
他太了解路行的倔强，路行越是安静，就越是痛苦。
“路行，开门。”
林远抬手敲门，声音第一次失去了往日的平稳，带着一丝不易察觉的颤抖，带着满满的急切与疼惜。
门内，没有任何回应，只有一片死寂。
“路行，我知道你在里面，你开门，别吓我。”
林远再次敲门，力道越来越重，声音里的慌乱愈发明显，“我不逼你，我就看看你，好不好？”
回应他的，依旧是无边的寂静。
林远再也顾不上其他，再也顾不上是否会冒犯路行，是否会惹他生气，他只知道，他必须进去，必须确认路行的安全，必须阻止他伤害自己。
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