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有人接过药后低头闻了闻，有人捏了捏看软硬，但最终都吃了。
没有人问能不能晚点吃，也没有人问有没有副作用。
半炷香时间过去了。
最先服药的那个老兵忽然动了一下。
他原本拄着长枪，整个人靠在上面，像根歪斜的桩子。
此刻他慢慢直起了腰，低头看了看自己的腿，又试着抬了抬脚。
“咦？”
他低声说，“腿……轻了？”
旁边人立刻扭头看他。
“你咋了？”
“不知道，就是……不像刚才那么沉了。”
他活动了下膝盖，竟原地跳了两下，“脚底板热乎乎的，跟泡过热水似的。”
这话一出，周围人纷纷低头看自己脚。
一个右腿带伤的汉子原本走路一瘸一拐，此刻试着走了几步，忽然停下：“我这伤……不抽筋了？”
另一个一直扶着腰的民夫深吸一口气，猛地挺直脊背，长长吐出一口浊气：“肺里那股闷气散了。”
没人高喊，没人鼓掌。
但他们站姿变了。
原本佝偻的背一点点挺直，垂着的头缓缓抬起，握枪的手不再颤抖，而是越攥越紧。
孙孝义缓步走入队列之间。
他走过每一个人身边，目光扫过他们的脸。
有人正低头揉小腿，有人在反复握拳试力，还有人闭着眼，像是在感受体内变化。
他们的脸色依旧疲惫，可眼神不一样了——不再是那种等着被榨干的麻木，而是一种隐隐发亮的东西，在瞳孔深处烧着。
他在一队中间停下。
有个年轻士兵正低头看着自己的鞋，那双草鞋早就裂成几瓣，脚趾头露在外面。
他忽然蹲下，把鞋脱了，赤脚踩进泥里，然后慢慢站起来，试着踏了一步。
地面发出一声闷响。
他咧嘴笑了，很小声地说：“好像……能借上力了。”
孙孝义没回应，只是继续往前走。
当他走到最后一排时，发现有两个人正背靠背坐着，都是昨夜踩到吐血的。
他们闭着眼，像是睡着了。
孙孝义正要绕过去，其中一人忽然睁眼，抓住他的衣角。
“孙师兄。”
那人声音很轻，“我还能再踩一百零八次。”
孙孝义低头看着他。
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