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人群散去，三三两两回帐篷。
有人走着走着，忽然回头看了眼石墩上的酒坛，嘴角动了动。
夜更深了。
林清轩没回值守点，沿着营道继续走。
她路过一个帐篷，听见里面有人低声说话。
“你说……真有那坛酒吗？”
“有。
林师兄不会骗人。”
“我要是活下来……能不能多喝一碗？”
“你小子，命都不要了还贪杯？”
两人笑起来，笑声很轻，像是怕吵了谁。
她继续走，经过伤兵区，看见一个老兵坐在帐外，手里捧着个破碗，里面是半盏凉水。
他对着月亮举了一下，低声说：“若我能活，愿饮一口。”
林清轩没停下，只把脚步放轻了些。
她走到中军旗杆下，终于坐下。
抱剑在膝，闭眼，却没有睡意。
嘴角微微翘着，不是笑，是种踏实的东西在心里落了地。
她知道，今晚的话不是白说的。
那坛酒不存在，可人心信了，它就存在。
就像小时候父亲说的：“人不怕穷，不怕苦，就怕心里没个念想。
有了念想，草窝也能睡出花来。”
营地渐渐安静。
但那种安静不一样了。
不是死寂，而是像冬夜里炉膛将熄未熄的状态——表面冷，底下还有炭在烧。
不知过了多久，她听见主帐方向传来轻微响动。
睁眼一看，孙孝义站在帐帘后，望着外面，没出来。
她没喊他，也没动。
她知道他在看什么。
他在看那些还在做事的人——补衣服的、烧水的、守夜的。
他在听那些没停下的声音——咳嗽、低语、翻动草席。
他在确认，这团火，还在烧。
她仰头看天。
月亮被云遮了大半，只剩一道边亮着。
北斗七星排得整整齐齐，第七星偏了一线，周守拙说的没错，月蚀快到了。
但她不在乎。
她只知道，今晚，没人再提“牺牲”
两个字。
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