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帐顶黑乎乎一片，油灯早灭了，只有缝隙里漏进一点火光，在布上跳。
他闭眼，却睡不着。
耳朵听着外面的动静——脚步、咳嗽、翻动草席的声音。
他知道，这一夜还没完。
林清轩先去了医帐。
帐子里挤了七八个伤员，有的躺着不动，有的坐着发呆。
她没点灯，借着门口火把的光一个个看过去。
有个老兵蜷在角落，披着破毯子，咳得肩膀直抖。
她走过去，蹲下，把毯子往他肩上拉了拉。
“冷？”
她问。
老兵摇头，又咳两声，“不冷，就是喘不上气。”
“忍忍，等天亮药房能熬药。”
林清轩从袖里摸出个小纸包，打开，倒出几粒褐色药丸，“含一颗，压一压。”
老兵接过去，放嘴里，苦得皱眉，“这味儿……跟驴粪似的。”
“比驴粪强。”
林清轩笑了笑，“至少能活命。”
旁边一个轻伤兵插话：“林师兄，咱们真能打赢吗？”
林清轩没立刻答。
她站起身，扫视一圈，“你们知道孙师兄今天吃什么？”
没人说话。
“草根。”
她说，“晒干的草根，嚼起来跟锯末一样。
他本可以吃白饭，但他没吃。
为什么？因为他知道，你们中间有人连稀粥都喝不上。”
帐子里静了。
“我不是来打鸡血的。”
她声音不高，“我也怕死。
我也想回家。
可现在，家不在身后，而在前面——得把这条路杀通了，才能回去。”
她顿了顿，“但我想告诉你们一件事。
待此战得胜，第一件事，不是封赏，不是庆功宴，是我和孙师兄亲手酿一坛酒。”
有人抬头。
“酒名就叫‘庆功酒’。”
她一笑，“我不保证它香，也不保证它烈，但我敢说，它一定是烫的。”
“为啥？”
“因为那是用你们的血、我们的命烧出来的热！”
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