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手在抖。
腿在抖。
心在抖。
陈雪站在他旁边，手还握着他的手。
也在抖。
下午一点二十分。
战斗结束。
美军丢下至少一百具尸体，剩下的跑了。
王营长带着人回来。
浑身是血。
有自己的，也有美军的。
“李诺同志，”
他喘着粗气，“打完了。”
李诺看着他。
看着那些浑身是血的战士。
看着那十二辆坦克——有三辆被击毁了，歪歪扭扭地趴在地上，冒着烟。
，！
看着那些步兵——至少三十个人没回来。
“伤亡呢？”
他问。
王营长沉默了三秒。
“坦克兵，牺牲九个，伤五个。
步兵，牺牲二十一个，伤四十多个。”
他顿了顿：“加起来，六十多个。”
六十多个。
李诺攥紧那块怀表。
老耿的脸，在他脑子里闪过。
然后是那些战士的脸。
那些刚才还活蹦乱跳、现在却躺在外面的人。
“值了。”
王营长说，“美军至少死了一百五。
咱们赢了。”
李诺没说话。
他看着外面那片被鲜血染红的土地。
看着那些正在打扫战场的战士。
看着那三辆还在冒烟的坦克。
看着那些担架抬下来的伤员。
赢了吗？赢了。
但代价呢？六十多条命。
加上老耿那条。
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