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“您看，”
月见盯着那滴血，声音发颤，“连血都这么漂亮。”
温郁没动。
他甚至没有看胸口那把刀，只是看着月见的眼睛，平静得像在看一场与己无关的戏。
“那你现在在做什么？”
他问。
月见的手抖了一下。
刀尖又往前进了半分，更深地刺入皮肉，更多的血渗出来，顺着胸膛滑下，在单薄的白衫上晕开一小团红。
“我在……”
月见舔了舔嘴唇，“我在让您疼。
让您记住我。
想让您……”
他忽然松开刀柄，转而用手指按住刀锋与伤口的交界处。
滚烫的指尖压在破损的皮肉上，带来一阵阵尖锐的痛。
温郁没有出声，只是喉结动了下，额角渗出冷汗。
“想让您只看着我。”
月见凑近，呼吸喷在温郁颈侧，“就像以前那样。
在姑苏，您从一群死人里把我拉出来，看着我，说‘跟我走’——那时候您的眼睛里只有我。”
他的手开始往下移，从胸口到腰腹，动作很慢，带着一种病态的流连。
指尖划过温郁的肋骨，每一根都数过去，像在确认什么。
“您瘦了好多。”
月见喃喃。
温郁闭了闭眼。
再睁开时，眼底一片清明。
“月见。”
他开口，声音很稳，“你不敢。”
月见的手僵住。
“你不敢用刑。”
温郁继续说，语气平淡得像在陈述事实，“因为你怕我真的疼，怕我厌恶你，怕我从此再也不看你一眼。”
他顿了顿，补充:“况且，你根本没学会怎么让人疼。”
月见的脸色瞬间苍白。
他猛地后退一步，像被烫到一样松开手，那把薄刃小刀还插在温郁胸口，随着他的动作微微颤动。
“我会！”
他嘶声说，“我在青衫薄待了三年，我见过——”
“见过，不等于会。”
温郁打断他，低头看了一眼胸前的刀，竟笑了笑，“你看，连下刀的位置都选错了。
这里——”
他微微偏头，露出颈窝的位置，“刺这里，血会喷出来，但不会立刻死。
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