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六月的蝉，撕扯着空气。
今天的清州一中，却一片死寂。
林疏影老师走进教室。
眼睛红肿，脚步踉跄。
她扶住讲台，指节攥得发白，嘴唇哆嗦，声音嘶哑破碎：
“同学们……”
“文老师……昨夜凌晨……突发脑溢血……”
“走了。”
教室瞬间真空。
呼吸停滞。
“呜——”
后排传来一声压抑的啜泣。
堤坝崩塌。
悲伤轰然淹没一切。
“不可能！”
孙倩猛地站起，尖叫，“上周！
上周五他还上课！”
话音未落，她跌坐回去，伏桌痛哭。
宇文嫣死死攥着钢笔，指节惨白，下唇咬出血珠。
泪水砸在世界史笔记上，晕开一行红批：“见解独到，继续努力。”
后排男生红着眼，捶打桌面，把脸埋进臂弯。
我的视线模糊。
泪水大颗滚落。
那个瘦高、秃顶、在讲台上神采飞扬的身影……
那个说“历史要有温度”
的老师……
没了。
“文老师……走时还在备课。”
班主任哽咽，“教案摊开着，钢笔没合上……”
“写到了‘法国大革命’章节结尾……”
“哇——！
！
！”
哭声彻底爆发。
那个讲历史趣闻的老师。
那个耐心鼓励我们的老师。
那个说我们是“少年中国”
的老师。
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