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他没穿平日那件旧长衫，而是换上了一身压在箱底多年的志愿军军装。
胸前的勋章在熹微晨光中泛着冷冽的光，将他苍老的面容映衬得如刀刻斧凿般坚毅。
爸爸猛地挺直腰背，立正，敬了一个标准的军礼。
爷爷缓缓抬手，回礼。
两个军人，在破败的茅屋前无言相对。
这已不再是寻常的父子告别，而是两代人之间，关于家族尊严与生存希望的沉重交接——他将家族的荣光与责任托付给远方的战场，把活下去的全部信念，留给了身后的我们。
当他的背影最终消失在泥泞小路的尽头时，我忽然挣脱了妈妈的手，冲到院中，对着那片空茫声嘶力竭地大喊：
“爸爸——！”
风声将呼喊卷向远方。
他的脚步蓦然一顿，缓缓地、缓缓地回过头来，看了我一眼。
那一眼里，仿佛有千言万语翻涌，却终究只化作一个沉重的、令人心安的点头。
然后，他决然转身，大步走向未知的远方，走向枪林弹雨，也走向这个家庭唯一的、充满荆棘的未来。
——
日子在煎熬与期盼中一天天捱过。
白天，妈妈在茅屋前支起小摊，卖些针头线脑；夜晚，我和哥哥冬生挤在竹篱笆隔出的狭小铺位里，听着煤油灯下，妈妈与小姨纳鞋底那“沙沙”
的声响入睡。
那声音，像是生活本身无休无止的叹息，又像是她们用骨子里最后那点柔韧的劲儿，为这个风雨飘摇的家，一针一线编织着温暖的网。
有时半夜醒来，我会摸着眉心发烫的那点红，望着黑洞洞的屋顶出神。
爸爸在战场上，也会梦见我吗？他梦见我的时候，我眉心这点红，是烫的还是凉的？
我不知道。
只知道那团火，还在胸口烧着。
——
转机，发生在一个露水清冷的清晨。
一辆沾满红泥的军用吉普车，“嘎吱”
一声急刹在我们屋前，排气管还突突地冒着白烟。
车门推开，一个高大疲惫的身影跳了下来——
是十二姑父，周卫华。
他刚从南疆前线轮休回来。
穿着一身洗得发白的65式军装，领口磨出了毛边，袖口带着不起眼的补丁。
脸上胡子拉碴，颧骨处一道新鲜的擦伤刚刚结痂，眼窝深陷，可那双眼睛却亮得灼人。
脚上的解放鞋甚至裂了口，用麻绳勉强捆住。
他来不及拍打满身尘土，便快步走到我妈面前，从贴身衣兜里，小心翼翼地掏出一个用油纸裹了三层、又用红布紧紧包住的小包，双手递上：
“弟妹，十三让我……一定亲手交到你手上。”
他的声音沙哑干涩，像是许久未曾饮水，又像是刚从震耳欲聋的炮火中挣脱出来。
他顿了顿，喉结滚动，又压低声音补了一句，每个字都重若千钧：
“他在猫耳洞里，断断续续写了七封信。
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