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“你是不是又流血了？”
卡卡顿了顿。
“没有。”
卡卡说。
又是没有。
又是这张脸，配着这两个字。
克里斯咬紧牙，盯着屏幕里的男人，声音发沉：“你把镜头往下。”
“什么？”
“手。”
卡卡明显怔了一下，“克里斯。”
“我说把镜头往下，”
克里斯一字一句，“你现在让我看手。”
车里安静了两秒。
屏幕里的卡卡低头，像是很轻地叹了口气，最终还是把镜头往下挪了一点，他的手搭在腿上，骨节修长，掌心看不出血迹，也没有纸巾。
克里斯皱着眉盯了一会儿，心口那股焦躁没散，反而更重了。
“另一只。”
“克里斯——”
“另一只。”
卡卡抿了下唇，终于把另一只手也抬起来，还是干净，只是手背青筋有些明显，肤色白得过头。
克里斯沉默几秒，抬眼重新盯住他的脸。
“你刚才在车上？”
“嗯。”
“谁送你？”
“俱乐部那边的人。”
“现在呢？”
“回家路上。”
“你靠近一点。”
克里斯说。
卡卡没动，“已经很近了。”
“还不够。”
卡卡看了他两秒，到底还是往镜头前靠了靠。
画面一下拉近，克里斯终于把他那张脸看清了。
“你眼睛怎么红了？”
“飞机上没睡好。”
“卡卡。”
“嗯。”
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