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“但至少，”
克里斯转过头，对他笑了一下，“你在。”
那时候卡卡以为那只是一句普通的、朋友之间的感慨。
现在他才知道不是。
飞机开始下降，机舱里的灯亮起来，广播响起乘务员的声音。
卡卡把遮光板完全拉开，窗外已经能看见曼彻斯特的灯火。
比马德里暗一些，更密一些，像一张铺开的网。
凌晨四点半左右，飞机终于落地。
卡卡走出到达大厅的时候，风呼呼灌进脖子里，他下意识缩了一下肩——曼彻斯特比马德里冷得多，他走得匆忙，穿得不够，一身寒露。
他加快脚步走向出租车候车区，排队的出租车一辆接一辆地亮着灯，车身上沾着水渍，大概是白天又下过雨。
这就是克里斯待了那么久的英国的天气。
他拉开一辆出租车的车门，报了别墅区的地址。
司机疲惫地从后视镜里看了他一眼，大概是认出了他，但没有说什么，只是点了点头，挂挡起步。
曼彻斯特的凌晨很安静，路灯把街道照得泛黄，偶尔有一辆夜班公交车经过，车身摇晃着，里面空荡荡的。
卡卡靠在座椅上，额头贴着车窗玻璃。
玻璃轻微地震动着，外面的灯光糊成一片，他闭上眼睛，手指无意识地摸着外套内侧的口袋。
机票还在，边角已经起了毛。
他原本买了周末的票，原本打算再等三天，等训练结束，等跟俱乐部请好假，等把所有理由编排得滴水不漏。
但现在他坐在去克里斯家的出租车里，什么都没安排，什么都没准备。
他闭了一下眼。
管他的。
卡卡实在很少有这样的时候。
将近五点，曼彻斯特已经泛起了蓝调，出租车换换停在一扇铁门前。
卡卡付了钱，下车，拎着旅行袋站在门口。
这是一片安静的住宅区，两边的别墅都黑着灯，只有路灯在头顶发出嗡嗡的电流声。
铁门旁边有一个对讲机，按键亮着微弱的蓝光。
他没有按。
他从口袋里掏出钥匙——是的，他有钥匙——克里斯去年给他的，说是“万一你来的时候我不在家，你总得有地方待”
。
当时卡卡接过钥匙，笑了笑，说“我又不会突然来”
。
克里斯没接话，只是把钥匙塞进他手里，转身去厨房拿菠萝汁了。
卡卡把钥匙插进锁孔，转了一下，锁芯有点涩，他用了点力，咔哒一声，开了。
花园里有一条石板小路，两旁种着矮灌木，修剪得不太整齐，有几枝已经伸到了路中间。
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