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凉意愈发浓重，晨露凝在老巷的青石板上，踩上去湿滑微凉。
老巷要改造的消息，像一阵风，顺着青石板的纹路，钻进了每一户街坊的耳朵里。
巷口的馄饨摊前，蒸腾的热气裹着葱花与肉香，却压不住街坊们的议论声。
叽叽喳喳，像落在枝头的麻雀，满是焦灼与不安。
“听说了吗？咱们这老巷，要拆老房子，修商业街了。”
穿蓝布衫的婶子放下手里的菜篮，声音提高了八度，“我表姐在街道办打扫卫生，亲耳听见的，说是下个月就要来量尺寸了。”
“可不是嘛，我听街道办的人说，连外墙都要重新刷，改成统一的样子，咱们这些老招牌，怕是都要被拆了。”
卖豆腐的老陈接话，眉头皱得能夹死苍蝇，“我这招牌是我爷爷那辈传下来的，木头都烂了一半，可那是老物件啊，拆了多可惜。”
旁边的老木匠，捏着花生的手顿了顿，眼底满是不舍，“我这木匠铺，开了大半辈子了。”
，随后一声叹息，放下了手中的花生。
有人瞥了一眼河对面巷尾的茶舍。
语气里带着几分惋惜，“阿叙的茶舍，本来人就少。
这要是改造，老巷一乱。
谁还去喝那老茶，品那老香呢？”
“是呀，张叔的木匠铺，李婶的香材店。
还有阿叙的茶舍，都拆了，这老巷，就没了。”
头发花白的阿婆叹了口气，手里的蒲扇也不摇了，“我在这住了六十多年，要是真拆了，我连死的地方都没了。”
议论声此起彼伏，夹杂着叹息与无奈。
飘进茶舍，落在温叙的耳朵里，像一根细针。
轻轻扎在心底，细细密密地疼。
温叙坐在茶舍靠窗的竹椅上，面前摊着一本泛黄的线装书。
指尖捏着一支毛笔，却久久没有落下。
墨汁滴在宣纸上，晕开一小片黑。
他盯着那滴墨，一动不动。
墨汁在宣纸上慢慢洇开，边缘不规则，像一朵黑色的花。
然后轻轻抬起手腕。
开始认真而专注地抄书，写字。
可指尖却在微微颤抖。
沈砚坐在温叙的旁边，面前放着监测本电脑。
屏幕上，是熟悉的监测数据。
可他的指尖，却很久没有敲击键盘了。
目光也没有落在屏幕上。
而是看着眼前的温叙，一眨不眨。
他将巷口的议论声，一字不落地听在耳朵里。
也将温叙的反常，看得清清楚楚。
从老巷改造的消息传出来开始，沈砚就改变了自己的作息。
每天早上，天还没亮，他就会更早的来到茶舍。
打扫茶舍的卫生，将散落的香材，茶盏，逐一整理齐整。
收拾好一切，再关掉那盏亮着的灯笼。
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