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她什么都知道，但她还是做了。
一次又一次，一次又一次，停不下来。
她停不下来。
不是不能停，是不想停。
那种快感太强烈了，那种满足太深刻了，那种一点一点，慢慢的掌控生死的感觉太让人上瘾了。
她像一个第一次尝到糖的孩子，吃了一颗，还想吃第二颗，吃了第二颗，吃了一把又一把，吃到牙齿都烂了，还是停不下来。
她知道这是错的，她知道这不是正道，她知道这不是她应该做的事情。
但她控制不住自己，就像她控制不住自己的手伸向两腿之间，控制不住自己的嘴唇发出那种声音，控制不住自己的身体在那些男人的身下扭动。
这是她吗？
姬明月问自己。
这是那个清冷如霜的皎月峰峰主吗？
这是那个从来不笑、从来不哭、从来不对任何男人多看一眼睛的姬明月吗？
这是那个发誓一辈子不收弟子、一辈子不碰男人、一辈子将自己锁在皎月峰上的女人吗？
她不知道。
她真的不知道。
她只知道，她变了。
从那个地牢里出来之后，她就变了。
不，也许更早——从花玉郎给她下药的那一天起，她就变了。
那些药在她的体内潜伏了四十年，像一颗沉睡的种子，等待着一场雨，一缕阳光，一阵春风。
林清月就是那场雨，那缕阳光，那阵春风。
她将那颗种子唤醒了，让它发芽，破土而出，长成了一棵参天大树。
那棵树的根扎在她的灵魂深处，扎在她的血液里，扎在她的骨髓里，拔不掉，砍不断，烧不死。
它会长在那里，永远长在那里，直到她死。
她站在空无一人的城墙上，风从城外吹来，吹得她的衣裙猎猎作响。
她的头发在风中飞舞，几缕发丝打在脸上，痒痒的，她没有去拨。
她的目光穿过那些升起的炊烟，穿过那些渐暗的屋顶，穿过那些模糊的树影，落在了镇子外面的那条土路上。
林清月不知道跑到哪去了。
她勾搭上了一个挑担的农民，那个农民挑着两筐蔬菜，从城外走进来，扁担在肩上一闪一闪的，汗水从额头滑落，滴在脚下的尘土里。
林清月从城楼上下去，走到他面前，说了几句话，那个农民的扁担就从肩上滑落了，两筐蔬菜滚了一地，西红柿和黄瓜混在一起，滚进了路边的水沟里。
他跟着林清月走了，挑着空扁担，像一个被勾了魂的行尸走肉，走进了镇子外面的那片小树林。
那片树林不大，树也不高，枝叶稀疏，从城楼上就能看到树梢。
此刻，那些树梢在暮色中微微晃动，不是风的缘故——风已经停了，树梢的晃动是别的什么原因。
姬明月看着那片树林，看着那些晃动的树梢，脑海中不由自主地浮现出那些画面——林清月被那个农民按在草地上，她的衣服被一件一件地剥掉，露出雪白的肌肤。
那个农民的皮肤黝黑，粗糙，像一块被太阳晒焦了的树皮，和她白皙的、光滑的、细腻的皮肤形成了鲜明的对比。
他的手很大，手指粗短，指甲缝里嵌着泥垢，那些手指在她身上游走，从她的脸颊到她的脖颈，从她的脖颈到她的乳房，从她的乳房到她的腰肢，从她的腰肢到她的大腿。
他的嘴唇很厚，干裂起皮，带着一股烟草和汗水的味道，在她身上留下一个个暗红色的印记。
姬明月幻想着那些画面，幻想着如果是自己，在那个农民身下的样子——她的眼睛半闭着，脸上带着那种动情的、陶醉的、像是沉浸在某种无法言说的快感中的表情；她的嘴唇微微张开，发出那种让她脸红心跳的娇吟声，一声比一声高，一声比一声急，一声比一声失控；她的双腿缠在那个农民的腰上，脚趾蜷缩着，脚背绷得紧紧的，像一张被拉满的弓。
姬明月的手又不自觉地伸向了两腿之间。
像是一种本能的、是条件反射一样的反应。
她的身体还记得那种感觉，记得蜜穴被粗壮而又灼热的巨龙填满的感觉，记得那种从身体深处涌出来的、让她整个人都在颤抖的快感。
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