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父亲换了拖鞋，从冰箱里拿了瓶啤酒，坐在旁边沙发上，打开电视，画面跳出一个热闹的综艺节目，笑声在客厅里回荡。
吃饭的时候屠生扒了两口就放下了筷子，米饭一粒一粒地粘在碗边，他拿筷子尖戳着它们，一颗一颗地数。
父亲啪地放下筷子：“怎么回事？饭也不吃？”
屠生摇了摇头，低声说：“不饿。”
父亲瞪了他一眼，没再说什么，转头去看电视了。
那个晚上他躺在被窝里，眼睛睁得大大的，盯着天花板上的裂缝，耳边一遍一遍地回响着那句话——“救我……救我……”
第二天下午，他又拿起了电话。
是好奇，也是一种说不清道不明的吸引，像被什么东西拽着手指头，按下了那串数字。
第一个拨的是加9的号码，接电话的是个凶巴巴的男人，劈头盖脸骂了他一顿。
他挂了，重新拨，一个数字一个数字地按下去，按到最后一个7的时候，他的手指停了一下，然后用力按了下去。
又是三声长嘟，然后接通了。
还是那个女人，还是同样的声音：“救命……救我……”
这一次他没有立刻挂断，屏住呼吸听着，心跳快得快要从嗓子眼蹦出来。
那声音里有一种奇怪的质感，像是从很远的地方传来，又像是贴着耳朵说的，中间夹杂着细微的电流声和背景里若有若无的回音，像是电话那头是一间空荡荡的屋子，声音在里面来回弹跳，撞到墙壁又折回来，最后钻进他耳朵里。
他小声问了一句：“你是谁？”
那边没有回答，只是继续重复着那几句话，像被卡住的磁带，一遍又一遍。
他忽然觉得脊背发凉，猛地挂断了电话，听筒砸在机座上发出“咔嗒”
一声脆响，在安静的客厅里格外刺耳。
可他心里同时又升起一股奇怪的冲动，想知道她到底还会不会说别的。
他坐在沙发扶手上，盯着电话机看了好一会儿，又拿起来了。
那天下午他打了七八次。
每一次接通都是同样的话，同样的语调，连停顿的时间都一模一样，像是有人在电话那头按了循环播放。
他开始觉得好玩了，胆子也跟着大起来，有一次甚至对着听筒喊：“你会唱歌吗？你会说话吗？你好好说话嘛！”
那边依然只是机械地重复着“救命”
，像是在完成什么固定的程序。
屠生咯咯笑起来，觉得这比打给那些真人有趣多了，电话那头的女人像是一个坏掉的录音机，怎么拨弄都只会放出同一段声音。
，！
接下来的七八天里，只要一个人在家，他就会拨那个号码。
有时候打通了，有时候打不通，打通的时候永远是那个女人的声音，永远说着同样的话，连呼吸的间隔都像掐着秒表量过。
他慢慢觉得腻了，开始转向其他新的号码，继续他的恶作剧。
那串数字被他扔进了记忆的角落，像一张废纸被风吹走了，连他自己都记不清到底打了多少次。
那个周日，阳光白晃晃地照进来，把地板晒得发烫。
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