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地炸了。
他当兵十几年，演习、抢险、甚至边境摩擦都经历过，见过血，见过死人，可他从没见过这种东西。
他的右手从方向盘上滑下去，抖着去够点火开关，钥匙孔对了好几次才插进去。
他猛地拧了一把，发动机轰的一声响，车灯亮了。
光圈扫过树林，那团红光和白影瞬间消失了，像是被灯光刺破的肥皂泡。
他不敢再看，一脚油门踩到底，车子猛地窜了出去。
轮胎在地上打滑，发出尖锐的叫声。
他从后视镜里瞄了一眼，树林里黑漆漆的，什么都没有。
可他的心跳快得像擂鼓，指甲掐进方向盘的真皮套里，留下四道深深的印痕。
他以为这就过去了。
可还没开出两公里，远光灯就照出了前方的路面上站着一个人。
那人穿着黄色的衣服，从头裹到脚，像那种防化服，连脸都遮住了。
衣服的材质在灯光下反着暗哑的光，没有反光条，没有拉链，像是完整的一体。
他就那么直直地站在路中央，一动不动，像一根钉在地上的桩子。
双手垂在身体两侧，手指微微张着。
老刘猛打方向盘，贴着那人的身侧冲了过去。
那距离近得他几乎能感觉到那人身上的温度——不，没有温度，像是一阵冷风从车旁擦过。
他不敢停车，不敢回头，脑子里只有一个念头：开，快开。
他上了立交桥，盘旋下桥，开到桥底下一处有路灯的岔路口，终于撑不住了。
他把车停在路边，手刹拉了两下才拉紧，然后整个人趴在方向盘上，大口大口地喘气。
仪表盘的光照着他的脸，惨白惨白的，额头上全是汗，分不清是发烧的虚汗还是吓出来的冷汗。
他点了一根烟，手还在抖，烟灰掉了一裤腿。
他狠狠吸了两口，辛辣的烟雾冲进肺里，呛得他咳了几声，可好歹觉得胸口没那么闷了。
路灯的光从车窗外照进来，在地毯上投下一个昏黄的圆。
他看着那个圆，告诉自己：没事了，到市区了，有人有车，那东西不会再跟来了。
然后，他听见后车窗被人敲了三下。
咚，咚，咚。
每一下都像是直接敲在他心脏上。
他猛地转过头——
那个穿黄衣服的人，正站在他的后车门外。
隔着茶色的玻璃，那件黄色的防化服在路灯下泛着暗沉沉的光。
没有五官，没有表情，只有一个圆圆的、光滑的轮廓，面朝着他，距离不到一尺。
他的脸几乎贴着玻璃，可玻璃上没有任何雾气——那东西不呼吸。
他的手套——如果那也算是手套——搭在车窗上，五指微微弯曲，像是在等他把门打开。
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