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她就坐在转角处,离我不到三米。
整个人是半透明的,边缘泛着一层幽幽的白光,像凝结的雾气被月光镀了一层银。
她的头发梳着老式的发髻,用黑卡子别着,穿着暗色的斜襟棉袄,侧影胖乎乎的——是隔壁的老太太。
她背对着我们,两只手交叠在膝盖上,安安静静地坐在台阶正中,刚好挡住上楼的去路。
她的身体微微发着光,那光不刺眼,甚至有点柔和,可照在周围老旧的墙壁上,却让那些油烟渍显得更深更黑了。
我整个人僵住了,血一下子冲上头顶。
我想喊阿东,嘴张开了,嗓子眼里像塞了一团棉花,发不出任何声音。
我下意识地把身体往墙上贴,侧过身子,给身后的阿东让出视线。
阿东从我肩膀上方看过去——我倒退了几步,看见他的脸在手机微光下惨白惨白的,嘴唇哆嗦着,眼睛瞪得像铜铃。
他的呼吸一下子粗重起来,热气喷在我脖子后面,烫得我一激灵。
然后他的手从后面伸过来,死死攥住了我的手腕。
指甲掐进肉里,骨节发白,我疼得倒吸一口凉气,可那疼反而让我清醒了。
我们两个大男人,在黑暗的楼道里,像两只受惊的猫,侧着身子从那个发光的人影旁边蹭过去。
我贴着墙,阿东贴着我,两个人像摞在一起的纸片。
我的肩膀离她不到一尺,没有风,没有冷气,没有声音,什么都没有。
可我的后脊梁像被一根冰锥抵着,从尾椎骨一路凉到后脑勺,汗毛一根一根竖起来,连头发丝都在发紧。
我屏住呼吸,心脏擂鼓一样砸着胸口,一步一步,像踩在棉花上。
上了楼梯,我们几乎是连滚带爬地冲进了画室。
阿东哆嗦着掏钥匙,手抖得像筛糠,钥匙在锁眼周围乱划,插了好几次才捅进去。
“咔嗒”
一声,锁开了,我们俩挤进去,回手把门摔上,反锁了两道。
阿东靠在门板上,大口大口地喘气,脸白得像纸,额头上全是细密的汗珠。
我把屋里所有的灯都打开了——日光灯、台灯、落地灯,连墙角那盏发着黄光的旧灯泡都没放过。
电视也开了,音量调到最大,里面放着什么节目根本没人看,只是需要声音,需要光。
阿东踉踉跄跄地走到厨房,从刀架上抽了一把菜刀,“咣”
地拍在我脚边的地板上,说这是他姥姥教的办法,刀能辟邪。
他盘腿坐在地板上,两只眼睛直勾勾地盯着门,像一根绷紧的弦。
,!
我们坐在沙发上,谁也没开口。
偶尔目光碰在一起,又迅速弹开,像被烫了一下。
电视里演的是个喜剧,可笑声听起来又干又假,像从很远的地方传过来的。
我掐了一下自己的大腿,疼的,不是梦。
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