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的一声巨响，震得窗框上的纸都抖了三抖。
那声音所有人都熟悉——是枪响。
屋里一下子静了，像是有人掐住了每个人的喉咙。
酒杯停在半空，笑声卡在嗓子里。
过了两秒钟，几个离门近的人率先冲了出去。
打头的二叔一脚踢开外屋的门，就愣在了门槛上，脸上的血色一下子褪得干干净净。
后头的人挤上去一看，全傻了。
邻居家的一个小男孩，才八九岁，直挺挺地躺在血泊里，脑袋炸开了花，红的白的淌了一地，墙面上溅得都是。
那把猎枪倒在他身边，枪口还在冒着一缕细细的青烟，在冰冷的空气里打着旋。
那孩子是自己拿枪打的。
可那枪挂在墙上，挂了好几年了，从没上过子弹。
而且大伙儿从里屋冲到外屋，前后不到两秒钟，什么人都没看见。
孩子不可能自己爬上桌子、取下枪、再装上子弹、再对准自己的脑袋——没有这个时间，也没有这个道理。
可事情就发生了，在二十几双眼睛底下。
爷爷从那以后就没摸过那把枪。
他当天晚上就把枪从墙上取下来，擦净了油，用旧棉袄裹了，锁进了柜子里，钥匙揣进贴身的衣兜。
那孩子家里没有猎人，没人懂得怎么摆弄枪。
可那孩子的母亲后来在村口哭了好几天，哭得嗓子都哑了，逢人就说：“我儿子不会碰枪的，他不会的。”
爷爷老了以后，有一次喝了酒，红着眼眶对父亲说：“那只狐狸的眼睛，我这辈子忘不了。
它看着我，像是在问我——你为什么要开枪？”
那把枪在柜子里锁了将近二十年。
爷爷去世后，我爸把枪从老屋取出来，重新挂到了墙上。
那时候我已经十来岁，记得那把枪的样子——枪托上有一道深深的划痕，像是被什么东西使劲刮过，枪管发黑，挂在那儿像一根沉默的骨头，落满了灰。
我爸说，枪是传家的物件，不能扔。
说这话的时候，他的眼睛没有看我，而是盯着那把枪，眉头拧着，像在犹豫什么。
没过几年，这把枪又出事了。
七九年夏天，东北开始热了。
蝉叫得人心烦意乱。
那天下午我在家写作业，我爸忽然脸红脖子粗地从外头跑进来，身后跟着表叔。
表叔的裤腿上沾着泥，鞋面上全是土，像是赶了很远的路。
我迎上去喊“表叔”
，我爸却猛地冲我吼了一句：“滚屋去！
不许出来！”
那声音又急又硬，像是要把人撕碎。
我吓得缩回了自己房间，把门关上，耳朵贴着门板偷听。
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