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一九六七年冬天，北京城里的胡同还没拆，大杂院里住着六七户人家。
最西边那间小屋，常年挂着帘子，住着一个孤老头子，姓陈，大伙儿都叫他老陈头。
他没儿没女，无亲无故，高高瘦瘦的，脸上褶子像刀刻的。
胡同里的孩子们碰见他，规规矩矩喊一声“陈爷爷好”
，他远远瞥一眼，连头都不点，扭头就进屋了。
大人也不愿跟他搭话。
我最惦记的是他那间小屋。
每次他开门，我都能从缝里瞧见墙上挂满了老照片，黄乎乎的，看不清人影。
柜子上摆着一排小泥人，眼睛画得乌黑，像活的一样。
我回家跟我爸说，我爸瞪眼骂我：“人家屋里的事你少打听！
老陈头脾气怪，你再往前凑，小心他把你炖了！”
我知道他是吓唬我，可胡同里关于老陈头的闲话越来越多，说他会“看事儿”
，说他屋里供着不干净的东西。
慢慢的，我开始怕他了。
夜里躺在床上，听见他那边咳嗽一声，闷雷似的，震得我心头一哆嗦。
可老陈头最让人瘆得慌的事，还不是这些。
自打我记事起，就经常看见他手里拎着两三只死猫，猫嘴淌血，脑袋耷拉着。
他面无表情地提回自己屋里，过不了多久，那股炖肉的香味就飘出来。
那个年代，家家户户只有过年才舍得吃顿肉，可老陈头隔三差五就炖上一锅。
我知道那是猫肉，那香味飘过来，我甚至还咽过口水——现在想起来，又馋又怕。
那年冬天，北京冷得出奇。
一天夜里，我正迷迷糊糊要睡着，老陈头屋里忽然传来一阵凄厉的猫叫声。
那不是普通的叫，是那种又尖又长的、像小孩儿哭一样的嚎，在夜里来回撞，一下一下的，像有人拿指甲挠玻璃。
我吓得缩在被窝里不敢动，喊我爸：“爸，外边儿闹鬼了！”
我爸翻了个身，说那是猫叫春，让我别瞎想，赶紧睡。
可我刚闭上眼，院子里就炸开了锅。
有人大喊：“来人呐！
出事儿了！”
接着好几个声音叠在一起，脚步声噼里啪啦踩在青砖地上。
我爸我妈披上衣服往外跑，我也跟了出去。
院子里已经围了好几个人，都站在老陈头门口。
我个子小，从人缝里挤进去，踮着脚尖往屋里瞥了一眼——那一幕，我一辈子都忘不了。
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