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可他最终还是忍住了。
他不能连累老秀才。
老赵头若是迁怒，以老秀才这副残躯，根本承受不住半点风波。
多说一句话，多留一个眼神，都可能给老人招来灭顶之灾。
陈凡深深吸了一口冰冷的空气，对着那间漆黑的小屋，缓缓弯下腰，深深一揖。
这一拜，谢养育之恩。
这一拜，谢授名之情。
这一拜，谢那句点醒他一生的话。
“老先生，多保重。”
少年声音极低，轻得被风雪一吹便散。
他没有再停留，转身，快步走向村子最西北角，那间属于他的、四面漏风的土坯房。
推开门，一股阴冷潮湿的气息扑面而来。
屋内没有点灯，也没有点灯的必要，陈凡反手将门闩扣死，借着窗外微弱的雪光，一步步走到炕边。
他先将肩上的柴捆扔在角落，然后伸手，在炕底最深、最隐蔽的那堆茅草里摸索。
指尖穿过冰冷潮湿的泥土，触到那本熟悉而温热的小册子时，他紧绷的心弦，才稍稍松了一丝。
《裂石拳谱》。
他将拳谱小心翼翼地取出来，捧在手中。
封面泛黄，边角磨损，那一点暗红色的血迹，依旧清晰。
这本薄薄的拳谱，不重，可握在手里，却重逾千斤。
这是一条人命换来的机缘，是他十二年人生里，唯一一道光。
陈凡将拳谱贴在胸口，闭上眼。
一幕幕画面在脑海中闪过。
老秀才温和的声音，
山林里中年汉子的鲜血，
寒夜里一次次跌倒又爬起的酸痛，
山道上赵虎怨毒的眼神……
所有的苦难、屈辱、挣扎、希望，在这一刻，全都凝聚成一个念头。
走。
离开这里。
永远不要再回来。
他没有什么行李可收拾。
一身破烂麻衣，一双赤脚，腰间一根麻绳，墙角一柄柴刀。
这就是他的全部家当。
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