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方记者没有说话。
她跟着陈秀英走进月季园。
花开得正盛，红的粉的黄的，铺天盖地。
她站在花丛中，看着那些花，看了很久。
风吹过来，花瓣飘起来，落在她肩上，落在地上，落在水渠里。
“你妈种的？”
她问。
林晚点头。
“嗯。
她种的。”
方记者蹲下来，轻轻摸了摸一朵红色的月季。
花瓣软软的，暖暖的，像摸到一个人的脸。
“好看。”
陈秀英带她们走到山坡后面。
那些碑还在，没有名字，只有编号。
碑前摆满了花，红的，粉的，黄的。
方记者一块一块看过去，每一个编号都看得很仔细。
“你查过这些孩子吗？”
她问林晚。
林晚摇头。
“查不到。
没有名字，没有记录，什么都没有。”
方记者沉默了很久。
“我查过。
查了很多年。
从我爸出事那年就开始查。”
林晚的呼吸停了一拍。
“你查到了什么？”
方记者看着她。
“查到了一些名字。
不是那些孩子的名字。
是他们父母的名字。”
林晚的脑子里一片空白。
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