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周远山沉默了很久。
“他还会画画？”
“嗯。
你见过吗？”
“见过。
小时候，他来我家，画过我。
画得很好。
我一直留着。”
林晚的眼泪流下来。
“在哪儿？”
“老宅。
你爸那儿。”
傍晚，林晚去了老宅。
林建国在院子里浇花，那些月季的芽点已经鼓得很大了，有的已经裂开一道小缝，露出里面嫩绿的叶片。
看到她进来，他直起身。
“晚晚？怎么今天来了？”
林晚走过去。
“爸，周远山说，沈明给他画过一张画。
在你这儿。”
林建国的手停了一下。
他放下水壶，走进屋里，很久才出来，手里拿着一个旧信封。
林晚打开，里面是一张画。
水彩画，画上是一个男孩，十几岁，瘦瘦的，站在一棵大树下。
他低着头，不敢看人，手攥着衣角。
画得真好。
每一笔都很轻，很小心，像是在画一件很珍贵的东西。
画的背面写着一行字：“远山，十岁。
沈明。”
林晚看着那张画，手在发抖。
沈明画过周远山。
在他是十岁的时候，在他还不知道自己是谁的时候，在所有人都以为他只是个杀人犯的时候。
他坐在某个地方，画那个没人要的孩子，画得那么小心，那么轻。
“他为什么要画这个？”
林建国看着她。
“因为他欠他的。
周远山是他从路边捡回来的，他怕他忘了自己是谁，所以画下来，让他记住。”
林晚的眼泪流下来。
“他还记得吗？”
“记得。
他一直留着。”
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