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风在老风口的峡谷里盘旋、嘶吼，像一头被囚禁了千年的困兽，用尽最后的力气撞击着岩壁，发出不甘而绝望的呜咽。
雪停了，但风卷起的雪沫依然在废墟上空飞舞，形成一片迷蒙的、令人视线模糊的白色纱幕。
陈北站在废墟入口，背对着身后已被制服的狙击手乌鸦，面对着那扇半掩的、腐朽的木门。
木门虚掩着，门缝里透出微弱的、摇曳的火光，还有……粗重的呼吸声，压抑的交谈声，以及一种近乎实质的、混合着血腥、恐惧和恶意的气息。
他的左手握着信使令。
冰冷的金属在掌心微微发烫，那种奇异的脉动清晰而稳定，像一颗被唤醒的、沉睡在令牌深处的心脏，正随着他的心跳，以一种古老而神秘的频率搏动。
肩胛骨上的胎记灼热得几乎要烧穿皮肉，但奇怪的是，那灼热带来的不是剧痛，而是一种近乎清明的、冰冷的清醒。
仿佛有一层一直蒙在感官上的薄膜被彻底撕开，世界以一种前所未有的清晰和细致，呈现在他眼前。
他能“看”
到木门后，房间里的每一个细节——墙壁上剥落的墙皮，地上散落的砖块和木屑，角落里堆积的、不知道是什么动物的骨骸。
他能“听”
到三个人的心跳，一个沉稳有力但充满暴戾（是“刀疤”
），一个急促紧张（是门口那个哨兵），一个疲惫而虚弱，心跳慢得几乎要停止（是右边窗口那个，可能受伤了）。
他能“闻”
到空气中浓重的烟草味、汗臭味、血腥味，还有……林薇身上淡淡的、被尘土和血污掩盖了的、属于城市女孩特有的、干净的皂角香气。
他甚至能“感觉”
到，在废墟的更深处，在那些坍塌的墙壁和堆积的瓦砾之下，有什么东西，正在发出无声的呼唤。
那呼唤古老，微弱，但坚定不移，像一根无形的线，从废墟的黑暗深处延伸出来，缠绕在信使令上，缠绕在他肩胛骨灼热的胎记上，拉扯着他，吸引着他，催促着他。
父亲留下的最后一件东西。
就在这里。
就在这座被遗忘的、被鲜血浸透的废墟深处，在这个风雪将息的黎明，在这个他必须闯过的、最后的鬼门关前。
“信使。”
赵铁军的声音在对讲机里响起，很轻，很稳，“乌鸦解决了。
老猫和山鹰就位。
你正面吸引，我们侧面突破。
听我信号。”
陈北没有回答。
他只是抬起右手，用缠着绷带、血迹斑斑的手指，轻轻推开了那扇虚掩的木门。
“嘎吱——”
门轴发出刺耳的、令人牙酸的摩擦声，在寂静的废墟中，像一声凄厉的尖叫，瞬间打破了屋内死水般的凝滞。
屋里的火光猛地一晃。
三个人，三把枪，瞬间调转，枪口齐刷刷地对准了门口，对准了那个站在光影交界处、浑身是血、脸色苍白、但眼神平静得像西伯利亚冻原的年轻人。
正中间那个人，坐在一张歪斜的木椅上，手里端着一把乌兹。
他大约四十岁，光头，左脸从眉骨到下巴，横亘着一道狰狞的、蜈蚣般的刀疤，让他的脸看起来像是被暴力撕开后又粗糙缝合的破布。
他穿着脏污的雪地迷彩，敞着怀，露出胸口浓密的胸毛和几处陈年的枪伤疤痕。
他的眼睛很小，但很亮，像两颗嵌在肉里的、淬了毒的玻璃珠，此刻正死死盯着陈北，眼神里没有意外，只有一种猫捉老鼠般的、残忍的戏谑。
他就是“刀疤”
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