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乌鸦感到一阵莫名的不安。
但他不敢违抗“刀疤”
的命令。
他只是死死盯着瞄准镜，看着那个人，一步一步，走进废墟，走进他们的射程，走进……死亡。
三百米。
二百五十米。
二百米……
那个人走到了废墟入口，停下了脚步。
他抬起头，望向乌鸦藏身的矮墙方向，嘴角的嘲讽更明显了。
然后，他举起手，对着乌鸦的方向，竖起了一根手指。
不是中指，是食指。
意思是……“一”
？
什么“一”
？乌鸦愣了。
但下一秒，他就明白了。
因为在他身后，在他完全没有察觉的情况下，一个冰冷、坚硬的东西，顶住了他的后脑勺。
紧接着，一个低沉、沙哑、带着浓重北地口音的声音，在他耳边响起，近得能感觉到对方呼出的、带着烟草味的热气：
“别动。
动一下，脑袋开花。”
乌鸦的身体僵住了。
他缓缓地、极其缓慢地，松开了握枪的手，慢慢举过头顶。
他甚至不敢回头，不敢看身后的人是谁。
但他知道，他完了。
被摸到身后都没察觉，作为一个狙击手，这是最耻辱、也最致命的失败。
“刀疤……”
他嘶哑地想通过对讲机示警，但后脑勺的枪口狠狠顶了一下，警告他闭嘴。
“对讲机，慢慢放下。
用左手。”
身后的声音命令。
乌鸦用左手，慢慢取下对讲机，放在地上。
然后，他被一只有力的大手猛地按倒，脸狠狠砸在冰冷的岩石上，鼻骨断裂的剧痛让他眼前一黑，差点昏过去。
紧接着，他的双手被反拧到背后，用塑料扎带死死捆住，扎带深深勒进皮肉，几乎要勒断骨头。
直到这时，他才被允许转过头，看向身后。
是一个脸上涂着油彩、疤痕纵横的汉子，眼神冷得像西伯利亚的寒冰。
是赵铁军。
他认出来了，是照片上“信使”
身边的那个老兵。
“你……”
乌鸦嘶哑地想说什么。
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