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那碗热汤、那一回笑是实实在在的，是他自己端在手里的。
不是旁人替他端的，不是旁人替他喝的。”
他停了停，声音放得极轻。
“你那些孩子呢？他们拿到了什么？”
仇竹英说：“他们拿到了命。”
“一具空壳的命？”
“命便是命，空壳的命也是命。”
仇竹英的声音没有起伏，像是在诵一段刻在石上数百年的经文，“你以为那些冻毙于路边的孩子，会在乎自己是空壳还是满的？他们只想活。
他们在野狗口中夺食，在雪窝里蜷作一团，在乱葬岗上翻找还能用的东西——你问问他们，空壳的命，要不要？”
谢怀朔没有接这话。
“所以他们活成了你要的模样。”
他停了一息，缓缓道，“你用你的模具，将他们一个个浇铸成型。
浇出来的究竟是人，还是刀——你分得清么？”
“所以他们活着。”
仇竹英的声音仍是那样平，平得像冻了三尺的冰面，“你分得清，我分得清，但他们自己不需分清。”
二人对视。
阳光从两人之间的缝隙漏过去，落在木质地板上，烙下一道极细极亮的光带，像一根烧红的铁丝，将整间屋子都劈成了对峙的棋局。
仇竹英说：“始真，你救的人活在你施予的那一点暖意里。
我救的人活在我给予的命里。
你让他们多笑一回，我让他们多活十年。
你与我说——谁的更多？”
谢怀朔没有接她的账。
他只是凝视着她的双眼，问道：
“你让他们多活的这十年，他们可记得？”
仇竹英微微一顿。
“他们可记得日头的暖？可记得穿过街巷的风？可记得自己叫什么？可记得自己为什么活着？”
“你给了他们十年光阴，可这十年中的每一日，都是你替他们度过的。
他们伸出去的手是你的，迈出去的腿是你的，流的血是为你流的，杀的人也是为你杀的。
那不是他们的命，那是你的命。”
仇竹英眼中那团光烧到了最灼烈处：“那又如何？”
“是我的命，又如何？我给他们了。
我将自己掰成碎片，一片一片分给他们。
他们不记得自己是谁，可我记得。
他们不知自己为何而活，可我知道。
他们替我去死，可我也替他们活了。”
她直直地盯着谢怀朔的眼睛，那双眼中翻涌着积攒了太多个年头的东西，一层压着一层，像一本被人蘸水反复翻过的旧账簿，墨迹洇了又洇，早已分不清哪一笔是哪一年写下的了。
“你以为我想么？你以为我乐意看着那些孩子被我亲手抽去记忆？你以为我想看他们一遍遍问我‘我是谁’，而我一回回骗他们？”
她的声音依旧平稳，冷冷地看着谢怀朔，像一尊无悲无喜的神像，“自古求变者，哪有不流血牺牲的？”
“我试过等。
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