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没有欢呼，没有呐喊。
只有战马粗重的喘息，甲叶碰撞的轻响，以及风掠过原野的呜咽。
熊廷弼坐在马背上，胸膛剧烈起伏。
连续七个时辰的狂奔，铁打的人也撑不住。
他感到左肋下方传来阵阵刺痛，那是旧伤在抗议。
视线有些模糊，他用力眨了眨眼，抬起沉重的臂甲，用沾满泥污的手背擦了擦眼眶。
然后，他看清了。
看清了那道横亘在天地之间的、沉默的钢铁阵线。
看清了阵线后方那几十门黑洞洞的炮口。
看清了炮口前那些蹲伏在浅壕后的、手持奇怪长铳的步兵。
也看清了，阵线中央，那面在苍白天穹下猎猎飘扬的、刺眼至极的黑色大纛。
“袁”
。
一个字，像烧红的钉子，钉进他的瞳孔，钉进他的脑海。
果然是他。
这个认知带来的不是愤怒，不是仇恨，而是一种近乎麻木的、冰冷的绝望。
是丁，除了他，还有谁能在这短短一个时辰内，将一支攻城大军如此利落地转向，布下这等阵势？
熊廷弼缓缓吐出一口白气。
白气在眼前散开，暂时模糊了那面旗帜。
他摘下头盔——头盔很沉，压得他颈椎生疼——花白散乱的头发被汗水和尘土黏在额头上。
他用手胡乱抹了一把脸，露出那张沟壑纵横、写满了疲惫与决绝的面容。
“经台……”
王化贞从侧后方策马上前，声音发颤，“贼军……贼军严阵以待啊。
是不是先扎营，让儿郎们喘口气，等步卒……”
“等步卒？”
熊廷弼看都没看他，声音嘶哑如破锣，“等步卒到了，北京城已经插上那面旗了。”
他举起马鞭，指向对面阵线：“你看清楚。
袁崇焕的阵，宽而浅。
火炮在前，火铳次之，骑兵在两翼。
这是标准的反骑兵阵。
他在等我们冲。”
“那我们……”
“我们当然要冲。”
熊廷弼打断他，眼中终于燃起那簇将熄的炭火最后一点光芒，“但不是现在，也不是这么冲。”
他调转马头，面对身后这支跟随他奔驰了四百里、人困马乏却依旧挺立的军队。
他的目光扫过一张张或年轻、或苍老、或恐惧、或麻木的脸。
这些人，有些是他从辽东带出来的老卒，有些是各将门的家丁，有些是临时征调的卫所兵。
此刻，他们都看着他，等着他的一句话。
熊廷弼深吸一口气，用尽胸腔里所有的力气，嘶声吼道：
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