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两黄旗的织金龙纛出现在抚顺城下时,已经是三月二十八日的黎明。
那是种沉甸甸的明黄,在初春灰白的天色下,像两道刺眼的血痂,缓缓移向城墙。
与之前杂色旗号的建州兵不同,这两支队伍行军时几乎无声,铠甲摩擦的金属声整齐得令人心悸。
他们没有急于冲锋,而是在一箭之地外停下,开始有条不紊地列阵——前排重甲持大橹,后排弓手解下长弓,更后方,数十架连夜赶制的云梯、楯车被缓缓推上前线。
城头上,杜松扶着一处坍塌的女墙,眯起眼睛。
“是老酋的亲军。”
他哑着嗓子说,喉咙像被砂纸磨过,“镶黄旗在左,正黄旗在右。
看到那面织金大纛没有?努尔哈赤……亲自来了。”
赵梦麟顺着他的目光望去,果然在正黄旗阵中,看到一杆格外高大的织金龙纛,旗下簇拥着一群盔甲鲜明的将领。
距离太远,看不清面容,但那股肃杀的气势,已经压得人喘不过气。
“总镇,火药只剩最后三桶。”
一个千总爬过来,脸上被硝烟熏得漆黑,“滚木礌石基本用尽,开水……柴禾没了,烧不成了。”
“知道了。”
杜松说,眼睛仍盯着城下。
十七天的攻防,城墙早已千疮百孔。
南门瓮城塌了一半,西面有两处三四丈宽的缺口,是用尸体、门板、断梁和夯土勉强堵上的,一推就倒。
还能站在城头的士卒,不到两千人,个个带伤,箭囊多数已空,刀枪卷刃。
最要命的是,守军已经连续三夜没合眼了——建州兵轮番进攻,昼夜不息,明军只能轮班歇息,每个人眼里都布满血丝,反应开始迟钝。
杜松自己也不例外。
他感觉头脑像一锅熬过头的粥,混沌黏稠,每一次思考都要用尽力气。
但他不能倒下。
他是这座城的魂,魂散了,城就真的死了。
“让还能拉弓的,全部上西面缺口,三十步内再放箭,一箭要换一命。”
他下令,声音平静得可怕,“没弓的,去拆房子,梁柱、砖石,全搬上来。
告诉兄弟们,这是最后一仗。
打完,要么鞑子退,要么……咱们一起上路。”
没有慷慨激昂。
活到这份上,口号已经没了意义。
士卒们沉默地执行命令,有人去拆附近还没完全倒塌的民房,有人默默检查着手中仅剩的兵器,有人从怀里掏出干硬的饼子,用力啃着——那是最后的存粮。
辰时初刻,建州大营响起号角。
不是往常那种急促的进攻号,而是低沉、绵长、带着某种仪式感的号声。
两黄旗的阵列开始向前移动,重甲步兵在前,大橹如墙推进;弓手在后,箭已搭弦。
云梯和楯车在阵列间隙中缓缓滚动,包铁的木轮碾过冻硬的土地,发出沉闷的响声。
城头一片死寂。
连伤兵的呻吟都停了。
所有人都握紧了手中能找到的任何东西——刀、枪、断矛、砖块,或者只是一根削尖的木棍。
八十步。
七十步。
六十步。
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