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又是一记，甩在右脸。
对称了。
嘴角渗出血丝，腥甜的味道在口腔里弥漫。
两颊迅速红肿起来，可他眼中那片死寂的黑暗里，却仿佛有某种东西被这两巴掌打碎了，流出一种近乎虚无的清明。
他站起来，动作有些踉跄，走到房间角落那面模糊的铜镜前。
镜中人披头散发，面色灰败，眼神空洞，嘴角挂着血，活像个囚徒，不，像个鬼。
他死死盯着镜中的自己，看了很久，然后，很慢地，咧开嘴，笑了。
那笑容扭曲，比哭难看万倍，却有种卸下千斤重担后的空洞。
“原来……这么简单。”
他喃喃自语，声音嘶哑得不像人声。
他不需要再聪明了。
他只需要做一件事：做狗。
做一条丢开所有体面、所有算计、所有不切实际幻想的狗。
一条让主人觉得有用，又不会反过来咬主人的狗。
他伸手，摸向头顶。
发髻一丝不苟，象征着礼法、身份、文明的一切。
他拔掉了那根束发的玉簪。
头发散落下来，披在肩上，让他看起来更加狼狈，却也奇异地去掉了一层枷锁。
他没叫任何人。
在房间简陋的陈设里，他找到了日本人备下的剃刀，大概是给使臣修面用的。
冰冷的铁片握在手里，沉甸甸的。
他对着模糊的铜镜，将刀锋贴上头顶正中的发根。
没有犹豫。
第一刀下去，生涩，拉扯着头皮，很痛。
他手很稳，继续。
一刀，又一刀。
黑色的发缕簌簌落下，露出底下青白的头皮。
手法太生，刀锋划破了几处，细小的血珠沁出来，顺着额头、鬓角流下，温热，又很快变得冰凉，和不知何时淌下的泪水混在一起。
他没有停，仿佛那切割的不是自己的血肉毛发，而是过去那个名为“李尔瞻”
的士大夫的一切。
他剃得很仔细，也很笨拙。
按照他观察到的那些日本武士的发式，从额前开始，剃掉头顶中央一大片，露出光秃的头皮，但保留后脑勺和两侧的头发。
最后，他看着镜子里那个额顶光溜、两侧和后脑却还披散着头发、模样滑稽又骇人的怪物，顿了顿，用剩余的头发，勉强在脑后束起一个歪歪扭扭、不伦不类的发髻。
标准的月代头或许还谈不上，但这剃发结髻的模样，已与倭人无异，与朝鲜的“身体发肤，受之父母”
彻底决裂。
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