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又过了一刻钟。
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明军还是没有出来。
营地里安安静静的，像是在嘲笑他。
范德尔开始出汗了。
不是热的——虽然太阳已经很高了，但还不到热的时候。
是那种不耐烦的、焦躁的汗，从额头上渗出来，顺着鬓角往下淌。
他掏出丝帕擦了一下，把手帕塞回口袋，又举起望远镜。
还是没有人。
“这些明国人果然都是野蛮无知的黄皮猴子。”
他低声骂了一句，声音不大，但身边的几个人都听见了。
莫兰德上尉看了他一眼，没有说话。
范德尔把望远镜挂回胸前，在马鞍上挪了挪身子。
他想要一场堂堂正正的战斗——他列好阵，明国人也列好阵，然后他的军队像铁锤砸核桃一样把明国人砸碎。
这样他回去可以向总督汇报，说他指挥了一场漂亮的会战，用战术和纪律打败了敌人。
但现在，明国人缩在工事里，像一群缩在壳里的乌龟。
他可以派兵去攻，但那不是会战，那是攻坚。
攻坚是下策，伤亡大，而且不够体面。
他掏出丝帕又擦了一次汗，这次擦得很用力，像是在擦什么东西。
“莫兰德。”
他喊道。
“上校先生。”
莫兰德上尉策马靠过来。
“带一个翻译，去跟那些明国人谈谈。”
范德尔顿了顿，“告诉他们，放下武器，我保证他们的安全。
如果他们愿意投降，我会以绅士的礼节对待他们。
如果拒绝……”
他没有说如果拒绝会怎样，但莫兰德上尉明白他的意思。
“是，上校先生。”
莫兰德敬了个礼，拨转马头，带着翻译朝明军阵地驰去。
范德尔看着他的背影消失在开阔地上，又掏出丝帕擦了一次汗。
——莫兰德上尉策马走在前面，翻译跟在后面，两人之间隔了两个马身的距离。
翻译骑的是一匹老实的矮马，是从当地土番手里买来的，个头小，步子碎，跑起来一颠一颠的。
翻译是个福建商人，四十来岁，圆脸，留着几根稀疏的胡须，穿着一件灰色的长衫，头上戴着瓜皮帽。
他被征召来当翻译的时候，心里是极不情愿的，但尼德兰人的总督开了很高的价码，他想了想，还是来了。
此刻他骑在马上，心里七上八下的。
他不知道明军的火铳会不会突然响起来，把他打成筛子。
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