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左手垂着，血还在流，顺着手指往下滴，滴在地上，滴在石头上，滴在那支折断的箭上。
他没有包扎，没有止血，甚至没有低头看一眼。
只是看着城墙上那个人，看着那张扭曲、惊恐、正在往后退的脸。
右手握着刀，刀锋在阳光下闪着冷冽的蓝光。
他忽然笑了，笑容很冷，很涩，像冬天的寒风，刮在脸上生疼。
“韩德明！”
他的声音从城下传上来，不高，却在寂静的战场上字字清晰，像刻在石头上。
“尔等鼠辈，只会放冷箭！
有种，给朕下来！”
声音在城墙上回荡，嗡嗡作响，像洪钟。
城头的金兵面面相觑。
韩德明听见了，脸白得像纸，腿软得像面条。
完颜泰听见了，手扶着城垛，指甲抠进砖缝里，抠得指尖出血。
武松举起刀，刀锋直指城头，直指那个躲在箭垛后面、缩着脖子不敢露头的韩德明。
他的手臂还在流血，血顺着胳膊淌到刀柄上，把缠绳浸得滑腻腻的。
他却握得更紧了。
“下来！
朕让你一只手！”
那声音像炸雷一样在城门下炸开。
震得护城河水花四溅，震得城墙上的灰簌簌往下掉，震得金兵手里的弓都握不住了。
韩德明瘫在城垛后面，浑身发抖，牙齿咯咯作响，像有人在用锤子敲他的牙。
他不敢看城下，不敢看那双眼睛，不敢看那把刀。
他只想跑，跑得越远越好，跑到这个人的视线之外，跑到这个人的刀够不着的地方。
可他跑不了。
这座城，就是他的牢笼。
城下那个人，就是他的判官。
他只能缩在这里，等着那个人走，或者等着那个人上来。
完颜泰站在他旁边，也在抖。
手在抖，腿在抖，整个人都在抖。
他看着城下那个人，看着那件被血浸透的黑战袍，看着那把滴着血的刀，看着那双烧得发红的眼睛。
他忽然想起了兀术。
想起他死在大名府的城楼上，头被砍下来挂在城门上，眼睛还睁着，嘴还张着，像是在喊什么。
他打了个寒噤，退到城墙后面，蹲下来抱着头，像一只被吓破了胆的鹌鹑。
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