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天还没亮透。
东边的山头只露出浅浅一道鱼肚白，像是有人在那边点了一盏油灯，灯芯还没拨好，光晕浑浑的，散不开。
定州城的轮廓在晨雾中若隐若现，矮趴趴的城墙，像一条趴在地上睡觉的狗，连鼾声都懒得打。
城头的火把烧了一夜，已经快灭了，橘红色的光在雾气中缩成一个个小点，像是垂死的人最后几口呼吸。
武松骑在马上，站在城外两百步处。
身后，一万五千大军列阵已毕，鸦雀无声。
马蹄裹了布，刀枪没有出鞘，连战鼓都没有擂。
他们没有吹号，没有呐喊，甚至没有点起火把，就那么黑压压地站着，像一片从地底下长出来的、沉默的、不会动的森林。
晨雾从他们腿间流过，湿漉漉的，凉丝丝的，像是无数只看不见的手，在轻轻地摸他们的脚踝。
武松没有动。
他已经在马上坐了半个时辰，露水打湿了他的战袍，肩头湿了一大片，沉甸甸的，压得他肩膀有些酸。
可他依旧没有动。
他的眼睛一直盯着城头，盯着那些快要灭了的火把，盯着那些在雾中若隐若现的箭垛，盯着那扇紧闭的、包着铁皮的、看起来很久没有打开过的城门。
风吹过来，带着雾气和泥土的腥味，还有从城里飘出来的、淡淡的、像是隔了夜的炊烟的味道。
他深深地吸了一口，那口气吸进肺里，凉丝丝的，让他清醒了几分。
城头的金兵，还在睡觉。
武松看见一个人从箭垛后面露出半个脑袋，歪着靠墙，嘴张着打呼噜。
又一个人躺在墙根下，腿伸得老长，脚上只穿着一只靴子。
还有一个抱着刀蜷成一团，像一只煮熟的虾，刀鞘硌着肚子也浑然不觉。
武松看着他们，看了很久。
然后他缓缓举起了手。
手落下去的那一瞬，身后的一万五千人同时动了。
不是冲，是走。
整整齐齐地走，靴子踩在地上，发出沉闷的、统一的脚步声，像是只有一个人在走。
那声音不大，可在寂静的清晨，在雾气笼罩的田野上，它传得很远，远得像是从地底下传上来的，像是有什么东西在地心深处擂鼓。
城头那个打呼噜的士兵，忽然惊醒了。
他猛地抬起头，眼睛还没睁开，嘴里先喊了一声：“谁？”
没有人回答他。
他揉了揉眼睛，往城下看了一眼。
就这一眼，他的脸白了。
不是那种慢慢变白的白，是“唰”
地一下，像是有人在他脸上泼了一盆白漆的白。
他的嘴张着，眼睛瞪着，手在抖，腿也在抖，整个人像是被钉在了那里，一动不能动。
城下，黑压压的，全是人。
密密麻麻的，从城门口一直铺到雾的尽头，看不见尾。
那些人的脸上没有表情，可他们的眼睛里有光，冷冷的、沉沉的，像是冬天里结了冰的河面下的水光。
最前面那个人，骑着一匹黑马，穿着一身洗得发白的黑色战袍，腰间挂着一把铁刀，刀鞘上的泥还没擦掉。
他的头发束在脑后，鬓角有几根白发，在晨光中白得刺眼。
他的脸上没有表情，可他的眼睛——那双眼睛，像是两把没有出鞘的刀，看不见刀锋，可你知道它在那里，你知道它很快。
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