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那一个字，从他胸腔里炸出来，带着这些天的憋闷、愤怒、悲痛，还有那些再也回不来的人的命。
五千个人，同时动了。
马蹄声如雷，脚步声如山崩，大地在颤抖，护城河里的水被震得跳起来，溅起的水花在火光中闪着暗红的光。
火把亮起来，一支，两支，千支，万支，把黑夜撕开一道道口子，把城墙照得如同白昼。
把那些藏在黑暗中的、惊恐的、绝望的、希望的脸，一张一张地照亮。
城门越来越宽。
门缝里涌出来的人越来越多，有老人，有孩子，有妇人，有瘸了腿的汉子。
他们浑身是血，有的拿着菜刀，有的拿着锄头，有的拿着棍棒，有的赤手空拳。
他们一边跑一边喊，声音沙哑，破碎，可那声音里有光，有火，有那些年被压着、踩着、欺负着却从来没有熄灭的东西。
“武松陛下来了！
武松陛下来了！”
武松冲进城门。
门洞里很暗，空气又湿又闷，带着浓重的血腥味和焦糊的气味。
地上躺着尸体，有金兵的，有百姓的，横七竖八的，有的还在流血，有的已经凉了。
他的马蹄踩在血泊里，溅起的血花打在他腿上，热乎乎的，黏糊糊的。
他没有低头，只是盯着前方，盯着那条通往城内的、被火光照亮的、堆满了尸体的路。
金兵从四面八方涌来。
他们从睡梦中惊醒，甲胄来不及穿，刀枪来不及拿，有的光着脚，有的光着膀子，有的还在揉眼睛。
他们看到那些涌进城门的、黑压压的、杀红了眼的人，脸都白了。
有人转身就跑，有人跪下投降，有人举起刀，可手在抖，刀也在抖，抖得哗哗地响，像风中的树叶。
武松没有看他们。
他的眼睛，盯着城楼。
那里，那面金雕旗还在飘着，在火光中张牙舞爪，像是在嘲笑他。
他的马冲上台阶，马蹄在石阶上打滑，险些摔倒，他勒紧缰绳，马稳住，继续往上冲。
身后，那些老兄弟跟着他，刀光在火光中连成一片，像是一条流动的、灼热的、能融化一切的河。
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兀术站在城楼上，脸白得像纸。
他穿着金甲，戴着金盔，手里握着那把镶满宝石的弯刀，可他的手在抖，抖得那把刀上的宝石叮叮当当地响，像是在哭。
他看着那个从火光中冲上来的人，看着那双在黑暗中发光的眼睛，看着那把滴着血的刀，看着那些跟在他身后的、不要命的、从地狱里爬出来的人。
他忽然想起很多年前，在汴梁城外，也有一个人这样冲向他。
那个人叫林冲。
那个人差点杀了他。
那个人死了，死在他手里。
如今，他的兄弟来了。
武松冲上城楼。
他的马累得口吐白沫，腿一软，跪在地上，把他甩了出去。
他在空中翻了个身，稳稳地落在地上，刀还在手中。
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