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百拜。
一百个叩首。
一千个叩首。
一万个叩首。
那些叩首,不是跪他,是跪希望,是跪活路,是跪一个可能永远也看不到的明天。
他把信贴在胸口。
信纸很凉,可他觉得烫,烫得他心口疼,像是有什么东西在里面烧,烧了这些年,一直没有灭。
他忽然想起林冲。
想起他在安庆城头,也是这样拿着一封信,也是这样看着,也是这样流着泪,也是这样把信贴在胸口。
那时他不明白林冲在想什么,现在他懂了。
他在想,这些人的命,太重了。
重得他扛不起,可又不得不扛。
帐外,忽然传来一阵嗡嗡的声音。
像是很多人在一起说话,又像是很多人在哭。
武松走出营帐,月光落在他身上,白花花的,像是霜。
营寨里站满了人。
那些士兵,那些从梁山一路跟来的老兄弟,那些在安庆、在汴梁、在黄河边上拼过命的人。
他们不知道从哪里听到的消息,都来了,站在帐外,黑压压的一片,像一片沉默的、深不见底的海。
他们看着他,看着他手里的那封信,看着他脸上的泪痕,看着他鬓角那些在月光下白得刺眼的头发。
没有人说话。
只有风在吹,只有火把在噼啪地响,只有那些人的眼睛在发光。
亮得像星星,像萤火,像那些年他们一起走过的路上,那些再也没有亮起来的灯。
武松站在那里,看着那些人,看着那些眼睛,看着那些光。
他举起那封信,信纸在风中哗哗地响,像是无数只蝴蝶在扇翅膀。
“城里的百姓,要帮咱们开城门。”
他的声音不高,可在寂静的夜里,清清楚楚,像刀刻在石头上。
人群中,有人哭了。
那哭声很轻,很压抑,像是从牙缝里挤出来的,可它在那里。
一声,两声,十声,百声,像潮水一样涌上来,涌得武松鼻子发酸,眼眶发烫。
他没有哭,只是站在那里,举着那封信,像举着一面旗,像举着一把火,像举着那些人的命。
“明夜子时,进城。”
“救百姓,杀金兵,替方杰报仇,替那些死去的兄弟报仇。”
他顿了顿,目光扫过每一个人。
扫过那些年轻的脸,那些苍老的脸,那些被刀疤划过的脸,那些被泪水糊满的脸。
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