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武松已经三天没有合眼了。
他坐在中军帐里，面前摊着那张地图，可他的眼睛没有看地图，只是盯着烛火上跳动的火苗。
盯了很久，久到眼睛酸了，涩了，淌出泪来，他也不擦。
帐中很静，静得能听见自己的心跳。
咚，咚，咚。
像是有人在很远的地方敲鼓，又像是有什么东西，在慢慢地、一点一点地死去。
方杰没有回来。
一百二十个兄弟没有回来。
只有那个断臂的人还活着，躺在伤兵营里，不说话，不吃东西，只是睁着眼睛看着帐顶。
看着看着，眼泪就淌下来，顺着太阳穴流进头发里，无声无息的。
武松去看过他一次。
那人看到他，挣扎着要起来，武松按住了他。
那人抓住武松的手，抓得很紧，指甲陷进肉里，疼得武松皱了皱眉，却没有抽回来。
那人看着他，嘴唇哆嗦着，想说什么，可喉咙里像是塞了棉花，发不出声。
他只是抓着武松的手，眼泪哗哗地流，流了满脸，流了满枕，流得武松心口发堵。
武松没有说话，只是拍了拍他的手背，然后站起来，走了。
他走得很慢，脚步很沉，靴子踩在地上，噗噗的，像是踩在棉花上。
回到帐中，他坐下来，想看点什么东西，可什么也看不进去。
他站起来，想出去走走，可走到帐门口又停住了。
外面什么都没有，只有那座攻不破的城，和那些再也回不来的人。
他又坐回去，坐了很久，久到烛火烧完了，灭了，帐中一片漆黑。
他没有叫人换，就坐在黑暗中，睁着眼睛，什么也看不见。
他伸出手，在黑暗中摸了摸自己的脸。
脸是粗糙的，扎手的，胡茬长出来了，硬硬的，像是砂纸。
他摸到自己的眼角，那里有泪痕，干了，结成一道细细的、硬硬的壳。
他摸到自己的头发，头发很长了，没有时间剪，胡乱地拢在脑后，用一根布条扎着。
他摸到几根硬的、扎手的发丝，拔下来，放在掌心。
他看不见，可他摸得出来——那是白的，粗的，像枯草，像树根，像那些年他见过的、在风里雨里站了一辈子的老人的头发。
他愣了一下。
他把那些白发攥在手心里，攥得紧紧的，像是要把它们攥碎。
可它们碎不了，只是扎着他的手心，疼，却不肯消失。
他忽然想起林冲。
想起他第一次见到林冲的时候，他还是个少年。
林冲的头发黑得像墨，亮得像缎子，站在校场上，一杆枪舞得虎虎生风。
阳光落在他身上，金灿灿的，像是天神下凡。
后来林冲的头发也白了。
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