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“朕说过的话，都作数。
说要打进这座城，就一定要打进，不是今天，就是明天，不是今年，就是明年。
朕等得起，这座城，等不起。”
他转身，大步走向营帐。
走了几步，停下，没有回头。
“传令下去，从今日起，粮草减半。
朕吃多少，你们吃多少，朕饿着，你们也饿着，朕不死，你们也不许死。”
他迈步离去，脚步声沉稳，哒，哒，哒，不急不缓。
众人站在原地，望着他的背影，望着那件洗得发白的黑色战袍，望着那把沾泥的铁刀，望着那个挺直如枪的身影。
风吹尘土，落在他们身上、脸上、眼里，没人擦拭。
就那样站着，看着那道背影越来越远，最终消失在营帐中。
当夜，武松独自坐在营帐里，面前摊着地图。
烛火跳动，将他的影子投在帐壁上，忽大忽小，忽长忽短，像个无处可去的孤魂。
他看了许久，直到烛泪堆成小山，灯芯烧得焦黑，影子彻底静止。
他伸手，将地图翻过来，背面一片空白，什么都没有。
又看了许久，才从怀里掏出一样东西。
是块巴掌大的焦黑木头，一端还能看出模糊的雕刻花纹，像是被火烧过，被水泡过，被岁月磨平。
这是他从东京老家废墟里捡回来的，是他娘子的嫁妆，是她亲手选的，说要传一辈子的物件。
一辈子，原来这么短。
他把木头放在地图上，静静看着。
烛火跳了一下，木头上的花纹瞬间清晰，像一朵花，开了，又谢了。
他伸手轻轻抚摸，触感轻滑冰凉，像是摸到了故人的脸。
“哥哥，俺想你了。”
声音低得只有自己能听见，却从胸腔里挤出，带着热度，在空旷营帐里，像一团小小的火。
帐外传来轻浅的脚步声，怕惊扰了他一般：“陛下，您睡了吗？”
武松把木头收回怀里，沉声开口：“进来。”
燕青掀开帘帐走进来，脸色苍白，嘴唇干裂，眼窝深陷，显然多日未眠。
手里端着一碗稀粥，清得能看见碗底的青花。
他把粥放在桌上，退后一步，垂手站立，一言不发。
武松看着那碗粥：“朕说过，粮草减半。”
“臣知道。”
燕青声音轻缓，“这是臣的那份。”
武松抬眼看他，燕青低下头，盯着自己的脚尖。
“臣不饿。”
话音刚落，他的肚子便咕噜噜叫了起来，在安静营帐里，格外清晰。
武松盯着那碗粥，看了许久，端起喝了一口。
粥稀得像水，滑过喉咙，却带着暖意，一直暖到心底。
他把碗递回给燕青：“喝。”
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