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营帐内很暗，只有角落一豆烛火跳动，火苗微弱，像是随时会熄灭。
他在椅子上坐下，木椅发出吱呀一声轻响，如同一声叹息。
解下腰间的刀，靠在桌边，刀鞘上的泥土在桌腿上蹭出一道暗黄的痕迹。
他闭上双眼。
黑暗中，那些死去将士的面孔，一个个浮现在眼前。
十七岁的少年，断腿的老兵，还有无数叫不出名字的弟兄。
他们就那样看着他，一言不发。
眼睛里的光，是火把的光，是箭矢的光，是生命燃尽前最后一点微光。
那光灼烧着他，疼得他心口发紧。
他忽然想起林冲。
想起当年在安庆城头，林冲也是这样望着死去的弟兄。
那时他不懂林冲的心思，如今终于懂了。
他在想，这些人的性命，到底值不值得。
他就那样坐着，想到烛火熄灭，想到夜幕降临，想到帐外传来换岗的脚步声，一下又一下，如同有人在轻轻敲门。
他没有睁眼，也没有动弹，只在黑暗中听着自己的心跳。
帐外传来燕青的声音，轻得怕惊动了他：“陛下，该用膳了。”
武松没有回应。
“陛下，您已经一天没吃东西了。”
武松缓缓睁开眼，黑暗中一片漆黑，什么都看不见。
眨了眨眼，依旧是漆黑一片。
“燕青，你说，那些死了的人，他们值不值？”
帐外沉默片刻，燕青的声音轻却坚定：“值。”
“他们知道自己在做什么，知道为何而死，他们值。”
武松沉默了许久，声音沙哑：“朕不知道。
朕只知道，他们死了，朕还活着。”
帐外再次陷入沉默，这一次，沉默了很久很久。
久到武松以为燕青已经离去。
“陛下，您活着，就是他们的值。”
燕青的声音从帐外飘来，轻而悠远，像是从另一个世界传来。
“您替他们活着，替他们看这天下，替他们守护百姓，您活着，他们就没有白死。”
武松没再说话。
他坐在黑暗里，听着自己的心跳，听着帐外的风声，听着远处城头隐隐传来的金兵号角。
号角声呜咽，像狼嚎，像风穿过枯林，像死去的弟兄在远方呼唤他。
他忽然笑了。
那笑容很轻很淡，像冬日里的第一片雪，落在地上便化了，却能渗进土里，长出青草，开出鲜花。
他站起身，拿起桌边的刀，迈步走出营帐。
外面漆黑一片，没有月亮，只有几颗星星冷冷地闪烁。
风吹来，带着护城河的腐臭和金兵营寨的烟火气，气味很淡，像是从遥远的地方飘来。
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